Pálpitos del tren que no vuelve

 

N º 11                                            N º. 14

La distancia no borra                    La mentira anotada 

la estupidez,                                  en la agenda del poeta:

ni la olvida en el tiempo.              es la mentira rota.

Desde la biblioteca Mario Vargas Llosa queremos agradecer al poeta palentino Maximiano Revilla que viniera a nuestra biblioteca el pasado miércoles a presentar su último libro: "Pálpitos del tren que no vuelve", así como a Gloria Diez y La Hormiga Blanca por compartir con el público su tertulia.

Aprovechamos para animar a nuestros lectores a acercarse a la obra de este original autor, capaz de utilizar su profundo conocimiento de la tradición poética precedente para crear algo totalmente novedoso, adaptado al mundo moderno y a la realidad circundante, de la que se embebe inevitablemente porque ahí está y no se puede huir de ella (hipotecas, créditos, desempleo, patios de vecinos, incomunicación, miedos, angustias, amor, anhelos...). Una poesía capaz de remover seres y conciencias que no les dejará indiferentes.

En nuestra sección de POESÍA disponemos de "Consonancias de la voz" (P REV con), en la que aparece en poema que incluimos en la fotografía, y "De todo lo que no se pierde" (P REV det).

EN EL TIEMPO SIN TIEMPO

 

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                   Que ayude la experiencia de los años
                    para tocar el alma                                                
                                                  Francisco Brines
                     Vivir ya es algo
                                             Jorge Guillen
  
Aún sigo aquí. Simiente que claudica,
rastro apenas visible de la infancia,
futura inmensidad de polvo.
 
Sigo dulce y teológico, animal indigesto
en la memoria de los hombres todos los días.
 
Sigo a la sangre en su parte de color marfil.
Sigo desnudo y de ceniza, bárbaro y urgente,
despeinado en la voz mientras me descompongo.
Sigo aullido y silencio en el mismo recorrido.
Otra vez en el mismo recorrido.
 
Deprisa, vivo casi de milagro. Deprisa,
si borro ese casi, ya no vivo.
 
Me condeno. Condeno y me condeno
en las dudas del ángel empapado de gozos.
En la edad donde ya casi nada hierve,
deseo sentir como vuelve a caer tu falda
ante el filo de mis párpados perecederos:
igual que una embestida juvenil
o el resplandor de sus rituales.
Mi lengua necesita viajar desde el asombro
jadeante y perfumado de tu piel
hasta el mundo incorpóreo de tu lengua.

...

ACABO DE LLEGAR de "Inventarios del miedo"

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Acabo de llegar,
desmesuradamente,
después de un aguacero,
al ventanal de la aurora en tus muslos.
 
Sí, acabo de llegar
al asilo del pubis que inventa la ternura
aquí, donde es probable que no vuelvan
a nacer en la noche
los pájaros de tu sonrisa.
 
Acabo de llegar
y tú te has ido,
y tu viento y tu voz
hasta asfixiarme,
se han agolpado,
de pronto, afuera.

EL ALMA EUCARÍSTICA DE LAS COSAS de "Pálpitos del tren que no vuelve"

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EL ALMA EUCARÍSTICA DE LAS COSAS
(Variaciones)
 
Un paso no es más grande solo porque se dé antes,
sino porque las huellas que deja permanecen
en los carteles que se cuelgan de las fachadas.
 
Su carácter hoy es cómplice anónimo del humo,
su disfraz anoréxico de espaldas a los dioses.
Su fragancia, si no se pisa fuerte
llega casi siempre al día, huérfana
del alma eucarística de las cosas.
 
En el latido donde ruedan
las descripciones de unas cuantas lágrimas,
es donde apoyo el pie para salir, muy elegante,
y marcar, el contorno del ímpetu absoluto.
Tú en la distancia. Conmigo, solo tu retrato.

FEMENINA "Inventarios del miedo"

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FEMENINA

Sevilla siempre estuvo
entre mis dedos,
sí, estuvo siempre
veraneando
en las flores del balcón
de madrugada,
de abecedario
en las yemas, caricias,
de todos esos árboles
disidentes e ingrávidos,
lo mismo que su sombra,
en todas las visitas,
previstas e imprevistas,
por las culpas de la naturaleza,
esa, a la que ya le queda tan poco
para cargarse totalmente
las arañas del rock and roll,
las que aún duermen conmigo,
alguna que otra noche,
aburridas, totalmente aburridas.
Me duele, acaso por mi edad,
su ceguera avanzada
y su inconformismo.

A LA UNA Y VEINTIOCHO de "Un cuántico aleteo en la boca"

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A la una y veintiocho

En busca de un empleo fijo,
pasé algunos instantes
con Pessoa en el Burger King.
Descorchando los signos del insomnio
hasta desfibrilar con las botellas
el entretenimiento.

A LA UNA Y VEINTIOCHO

Admiro tu pasión, tu tranquilidad ante la toma de conciencia que enciende las calderas con sonidos de estómago hambriento, con su orillada estrella que, salvando las caídas en el último instante, se viste de silencio. De Prada y Desigual, de Gaultier Peregrino, de pasión al cero entusiasta de las compras en línea de cualquier maratón.

UN CUÁNTICO ALETEO EN LA BOCA

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Aunque ignorase lo tramposa que podía ser la juventud y desconociese lo más esencial de los abrazos que rodean las cinturas, nunca fui capaz de olvidar que mi existencia, muy bien, se podía resumir conjugando en todos sus modos y tiempos el verbo perder.