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martes, 25 de julio de 2017

Consonancias del silencio "Consonancias de la voz"

https://www.amazon.es/dp/1796259233

Consonancias del silencio

Solo en este momento de elegir
cierro y me derrito polvo de tantas ausencias:
la doble cara del árbol ante la puerta solo.

Déjame penetrar en tu silencio.
Déjame buscarte en el dintel desmemoriado
de todas estas cenizas de ausencia
que nos envuelven siempre, siempre.
Déjame acercar al beso todo su relámpago.

Aquí donde duerme la luna
su llamarada o su llanto de infancias,
hay puertas transparentes
que se cierran al abrazo veloz del olvido:

¡como si Dios nunca estuviese dentro!

                        De:  Consonancias de la voz

miércoles, 19 de julio de 2017

Reseña a UN CUÁNTICO ALETEO EN LA BOCA Por Mentodicles Redimo

https://www.amazon.es/dp/B08S4TJZ2J

Ya sabes donde me puedes encontrar, a la vuelta de la esquina de tu imaginación. Aquí, en este abismo donde caen tus circunstancias.

Vamos a ver si nos aclaramos mientras, como dice Maximiano "Suena un despertador con el que me recreo", o seguimos y seguimos enciscándonos con los peldaños de una historia y otra historia, siempre lateral y contundente, pétalo de las formas antiguas en las que, con tanta comodidad, por conveniencias y mala praxis nos desenvolvemos tan bien, a las tres de cualquier mediodía.

Particularmente, después de haber vivido en un segundo sin ascensor, "Hay un hambre general", y a mí me da lo mismo sobrevivir o no al cielo de los inocentes acusados, o al infierno de los tíos y de las tías buenas; mis dedos, de sobra saben cómo han de moverse entre tus mariposas, como han de dibujar tus constelaciones, como han de morir para vivir entre tus dedos.

Y puesto que sucede ahora lo mismo que sucedió siempre. Y puesto que, vuelvo a no estar dentro; ni al lado, ni cerca, ni nunca, ni más allá, ni más acá de la burbuja de tu consciencia o inconsciencia, me voy a dar un baño lejos de las multitudes, alrededor de tus miradas, justo aquí, impertinente caradura que sin querer se os escapa, lo mismo que el significado de los versos que escribe Maximiano. Particularmente, pienso que vosotros os lo perdéis, y os perdéis los cien mil escenarios de sus salpicaduras. 

Expuesto lo cual, ya os puedo decir que: UN CUÁNTICO ALETEO EN LA BOCA vino a ser todas y cada una de las pretensiones posibles o imposibles que acercan, sin ser fácil, ya lo advierto, la locura o realidad estacionada en la cabeza del autor, mientras, espera que te cambies de calzado para ir, en la tarde, a pasear con él. "Me agota y me detiene mi torpe independencia:" Dice en uno de sus versos. Y parece, ¡mira tú por dónde!, a mí no me sorprende, pero así se ha escrito, que ya se ha convertido en toda una renovación y revolución de dichos y redichos, de luces y de sombras que hacen un total de veintinueve segundos, de cinco en cinco mundos que, a su manera, lo van dando consistencia hasta conseguir imaginar como alcanzar esas veintinueve distancias tratables o intratables de las que está compuesto, y de las que se habla, "En un cuántico aleteo en la boca" -ya te lo digo-: o bien, bien, o, mal, mal, y de las que ya, incomprensiblemente, se escriben tesis favorables y desfavorables para enseñar a las nuevas generaciones. "En el calor azul de los invernaderos, preguntas y respuestas". 

Bueno. Vale. Digamos que, para la comida rápida, la que hoy está de moda, es complicado digerir tanta distancia. "Sobre los pechos de las bailarinas, los lenguajes de mi universo". Que, a Maximiano, le importa poco ser, o no ser mortal o inmortal. Que cuando se lee por primera vez, y tan solo se raspa la superficie de su verso: distinto, contundente, fuera de los recorridos habituales, ya lo digo, tan distinto a todo lo que hasta hoy estáis o no acostumbrados, que acaso, antes de ir al curro, no os dé tiempo para hacer la digestión. ¿Y sabéis qué? Lo bueno de no esperar nunca nada, es que no se tiene que dar a nadie explicaciones, que todo fluye hasta tropezar con la historia, aunque, esta, venga de forma natural, de cinco en cinco segundos hasta completar veintinueve complicaciones. 

Para que no os pille desprevenidos, ya os lo suelto aquí, a plena luz, a instante y fuerza, a palabrajos cara a cara, UN CUÁNTICO ALETEO EN LA BOCA, poéticamente ha llegado para cambiar unas cuantas cosas, unas cuantas formas oxidadas de cantar y contar las cosas, o al menos, así lo defiende muy vehemente Maximiano Revilla.

 https://www.amazon.es/dp/B08S4TJZ2J                                                            

                                                                              Mentodicles Redimo

domingo, 18 de junio de 2017

UN TROCITO DE AYER



Hasta que mi cabeza no vuelva a estar en su sitio, y eso, por lo que parece, irá para largo, he de comunicar que no os regalo más versos, (después de ocho años he llegado a la conclusión de que, todo lo que se regala, no se aprecia) por lo que, si me queréis seguir leyendo, que particularmente, claro está, me importa un huevo con patatas y cebolla, tendréis que buscaros otra forma de hacerlo. Bien en las bibliotecas, bien comprando mis libros, bien ignorándome como hasta ahora habéis hecho. A mi entender, no se han alcanzado los objetivos fijados, con lo cual, alguien (y por una vez no voy a ser yo) tendrá que pagar los versos rotos.

viernes, 16 de junio de 2017

La historia de Anastasio de los Onesti




¿Quién si hace memoria y penetra un poco más allá del sudor de la frente, no recuerda con exactitud, todos los colores del lienzo donde, unos mastines amaestrados, en un instante de frenético festín, se lanzan igual que las palabras hirientes a los muslos de una cierva? Hubo un período largo de abstinencias que, como una larga broma en las ciudades dormitorio, presidió este lienzo de oníricos mordiscos, la pared principal de casi todos los salones, como si en todos ellos a la hora de cenar hubiese un cazador.

Los motivos venatorios que mostraba el cuadro eran una interpretación eufemística y visionaria, de la tabla original, que Sandro Botticelli cuelga, junto a otras dos de la misma serie en el Museo del Prado. Estas tres tablas y una cuarta perteneciente a un coleccionista particular fueron un encargo que le hizo su mecenas Antonio Pucci, para conmemorar la boda de su hijo. En conjunto, formaban las paredes de un cofre, donde supuestamente se introducirían las gotas de sangre del amor eterno, la luz de las arras del compromiso, los irrompibles anillos de la confianza, la fortuna y el bienestar familiar. Toda una contradicción representando una alegórica condena. Porque no, en la obra primigenia, en el claro del bosque, no era sobre una cierva gimiente, sobre quien saltaban los perros hasta estremecer la vista atónita del ojo impasible que todo lo contempla, hasta derribar el borde furioso de la memoria. Era sobre el fuego orquestado contra el tiempo de una mujer fría y orgullosa; una mujer que nunca amó ni sintió piedad. Era sobre un cuerpo desnudo por el que se pasean, como amores feroces, unas garras afiladas. Era sobre sus formas sudorosas no siempre ocultas debajo del escote.

Sí, claro que era una mujer vestida de oleajes, de mala leche y prepotencias, una mujer a quien incompasivos alcanzaban e inmovilizaban los perros, para que su amo, como un ciclón abriendo todas las heridas de los hombres, le diese muerte con su estoque. Luego la arrancaba el corazón insensible y se lo echaba a comer.

Si hacéis caso del celo constante de las habladurías, estas dirán que fueron unos brazos brutos los encargados de oscurecer la noche, que solo el pretexto extensible de las dos cabezas suele quebrantar el talle cristalino del amor, que los delirios, cada viernes, vienen a ser los pensamientos de una condena fija, una condena que se refleja en un arroyo de lunas refulgentes, como si éstas tuviesen de por vida su exclusividad.

Sí, cuenta la historia que fue al fingir el día, algo lejano y creativo, cuando sucedió todo, en una encrucijada de verdes perezosos, en un manantial de imágenes a las doce en punto de la fábula, en el vientre de las horas rotas, en una sala con asientos de pinos cortados para el banquete, justo, en un jardín semejante al jardín que aparece en todas las cabezas.

Como en la realidad que nos muestra una fotografía, Botticelli empleó los rojos metafóricos de la sangre y el azul inexistente del cielo que engaña y exilia, para vestir y desnudar los cuerpos de sus personajes. Para pintar la naturaleza, desplegó todo el ejército de verdes agostados a las tres del compromiso. En las columnas de pinos abiertos al horizonte, como si fuese un cruce de caminos sin señalizar, puso el marrón oscuro de los párpados en medio de la tormenta. En contra del abismo abierto al mar, al espíritu sin trabas del caballo, lo pintó de polvo blanco, el blanco asfixiante y cansino de la pureza. Y si, acaso para contrarrestar, o solo porque así lo imponen los cánones comunes de la belleza, al cuchillo y al infierno, los vistió de negro, de negro con toques precisos de luna partida, de negro como los patios del colegio, como la piedra y los pecados, de negros colores vivos para compensar la muerte

El dolor viene siempre envuelto de regalo al nacer el día. Aquí, es un cuento escrito por Boccaccio en El Decamerón. Un cuento que después de traspasar los límites de la mera apariencia, nos dice lo que son las cosas en sí misma, o simplemente lo que deseamos llegar a entender de ellas. El protagonista enamorado de una joven que no le corresponde, se suicida. Ella, por una sucesión de raros acontecimientos, pasadas unas semanas, también muere. La divina justicia los condena para toda la eternidad, a ella, por su mala condición a ser perseguida por su enamorado, a él, como castigo, a darle caza y arrancarla el corazón todos los viernes, para renacer y volver a morir el viernes siguiente. La historia de Anastasio es la repetición de la misma historia, también él es joven y está enamorado de una mujer que no le corresponde. También él quiere salvar el mundo y a la dama, pero del mundo, de sobra sabe que es un caso perdido y que la dama vive solo en una ilusión, en los pasillos olvidados del silencio.

Puestos a criticar, tanto Boccaccio como Botticelli en los tiempos que corren, serían detenidos, juzgados y condenados por hacer apología sobre la violencia de género. Las pruebas permanecen escritas. Son luminosas y trascendentales como los gritos del color de las vísceras en la tabla. En la distancia, ambos representaron a su modo, esas lágrimas de un desencuentro, y ahora, la belleza de una monstruosidad. 

No es mi deseo concluir sin volver al motivo venatorio con el cuál di comienzo. Es conveniente recordar; que más de una y más de dos vez, se dio la circunstancia de que al ser una pintura tan socorrida como regalo adquirido siempre en el último momento, la feliz o infeliz pareja de recién casados, se encontraba al desenvolver los presentes, que había en el lote, desde uno a cuatro motivos de caza muy similares, y claro está, como antes o después los regalantes harían la visita de rigor, - más que por otro motivo, para ver que su obsequio estaba expuesto en el lugar de la casa que le correspondía, - por supuesto sabía el matrimonio, era preciso reservar un hueco para colocar en su momento el correspondiente a cada visita, en la pared que dejaban libre: las fotos de la fiesta, el mueble bar-librería y el espejo vestidor; ese frente al cual tantos hijos fueron engendrados.



FIN DE TRAYECTO



Hasta que mi cabeza no vuelva a estar en sus sitio, y eso por lo que parece irá para largo, he de comunicar que no os regalo más versos, (después de ocho años he llegado a la conclusión de que todo lo que se regala no se aprecia) por lo que, si me queréis seguir leyendo, que particularmente, claro está, me importa un huevo con patatas y cebolla, tendréis que buscaros otra forma de hacerlo. Bien en las bibliotecas, bien comprando mis libros, bien ignorandome como hasta ahora habéis hecho. A mí entender, no se han alcanzado los objetivos fijados.

miércoles, 17 de mayo de 2017

1001001Antivirus




Como los niños.
Estoy como los niños,
manipuladamente invierno
en su primera clase.
Acojonado
por esa cita tuya
para tomar café.

martes, 16 de mayo de 2017

PROYECTO 001001 virus.




Voy a inventarte sobre plano,
como un proyecto a la inmadurez
con la insolvencia de mis palabras
al corazón que no se compra.
Voy a inyectarme
complicaciones calamibobas,
tartarupturas a los pensamientos,
y a ese poco, de sal pimienta,
de un enamoramiento
que le falta a la rutina.
Mañana, ya veremos que sucede.

jueves, 4 de mayo de 2017

TALLER online DE POESÍA PARA MAÑANA Lección 3. OTRA VUELTA POR LA POESÍA



Sí, claro que, a la poesía todo y todos la desmienten, ¿cómo no?, si conchabimbas y parbiloquios ya no forman parte hoy de su vocabulario.
Sí, en la gran mayoría de las ocasiones, lo único que hace hoy la poesía es boxear y descansar en las esquinas, entre el tiempo y mi fascinación, a cara descubierta, vigilada con lascivia por su chulo campechano que afirma categóricamente que, así es la vida–.
Y así, mientras todo va pasando, el aprendiz de poeta, para continuar ampliando su mundo y su vocabulario, se ve obligado a introducirse en ese otro descontento donde se muestran las formas primarias de todo lo indomable, ese donde se escribe con sangre o tinta, o eterna sumisión, el código genético de la contemporaneidad, el despilfarro de las palabras malsonantes que parecen decirlo todo, para nunca cobrar nada.
En este momento en que la existencia humana aún no se ha despertado al mundo y duerme a calzón puesto en hoteles que solo ofertan media pensión, a la poesía, nada más que se la busca porque, entre las sábanas, o entre las cuerdas del tiempo, puede ser fácilmente abofeteada, puede ser terriblemente abofeteada.
Y mira tú por donde, no, ¡qué va!, aquí no pasa nada.
Decir que el verso dice cosas que nunca antes se habían dicho, ya no es decir nada nuevo, ni fumar hierba, ni tomar chocolate con churros, ni pastas de té para el almuerzo, lo que sí sería nuevo, acaso, sería tener que examinarse y descubrir que se suspende, por no ser capaces de ampliar las superficies de las cosas limpias o sucias, con palabras sentidas otra vez, de forma totalmente original, caramelos agridulces con frases salpimentadas de armisticio y condolencia, y para que así sea, es necesario realizar como en todos los trabajos de esta vida nuestra, un grandísimo esfuerzo, tanto, como para quebrarse la voz y aclarar después desde ella uno o dos pensamientos. La compensación merece la pena.
Muchos dijeron, poco después de amoldar su paso humano al latir del planeta, que la poesía nueva concomitante, tangible, divina y absoluta, esa que tras nacer de la admiración a lo inmediato, se endiosa y adensa, para de inmediato convertirse en pura contemplación, esa poesía es vacilante y atea; y como ateos entiendo todos los pensamientos del hombre que vive solo del segundo inmediato, ese segundo roto por una intuición, por un sentir y un pensar poético que en mí se acentúa, y es que tengo que decir que comulgo cada mañana con ella, que mientras viajo en la línea veintisiete de un autobús urbano desde Emilio Castelar hasta la Plaza de Castilla, leo a Vicente Aleixandre y medito con el bullicio de la gente.
Hoy, conjeturas aparte de todo lo que podamos ser o no ser, pienso, que más que nunca, equivocadamente los poetas hacemos bueno aquel dicho de Nietzsche donde expresa “que toda palabra es metáfora de algo”, sólo que ese algo, está ya tan gastado como la herencia de los sentimientos, esos que hace ya muchísimo tiempo perdieron su sentido de ser y de estar, su impronta especulativa, su alucine, su endiosado ajuste, su desquiciante aroma.
Y, sin embargo, en más ocasiones de las que sería de esperar, bien por conveniencia, bien por ignorancia o pasacalles o vaguerías, nos siguen presentándola vida del mundo poético como algo novedoso. ¡Y lo sorprendente es que aún, a pesar de que todas las pruebas lo confirman, cuela!
¿Es que estará muerto el mundo poético que yo imagino?
 
 
CONSONANCIAS DE LA VOZ
 
Puedo ser, esa mano abierta
a todos los colores de la tarde,
esa brisa en ti o en tu memoria
doblemente saciada.
 
Como se crea un instante,
puedo crear tu dominio imperceptible,
aquí donde concluye el verso.
 
Puedo mirar al aire.
Puedo sentir como es el aire
que dibuja tu nombre. Evanescente,
con la única intención de modelar
ese te quiero que crea un mundo
y lo mantiene entre mis labios.
 
No habito en el olvido.
Caí de la pluma a borbotones:
silueta de una mancha extensísima
sobre un silencio irreverente.
Caí de lo oscuro de la voz,
de un vuelo consonante
al otro lado del teléfono.

miércoles, 3 de mayo de 2017

INVIDENCIA



Se me rompieron
los domingos de mayo,
sin más ni más, las flores
y vidrios del valor,
las gafas con las que veía
la espalda del oráculo.

Mírame. Sea cual sea tu puerta
abierta en la retina
de un ayer rebosante. Mírame.

Busca, cuando se cierre
la mística del bosque
tenazmente estío necesario,
esa quietud de los misterios
que jamás se fingen,
la voz del corazón,
la que nunca se ha visto

Con la facilidad que tienes para olvidarme,
pienso llorar de tanta risa
más allá del poder de la luz
enferma de alzhéimer

En el incendio donde acaba
tu desnudez, comienza el dramatismo
de las gafas que cubren
mi sombra en hora punta.

domingo, 23 de abril de 2017

III PARA DAR OTRA VUELTA POR EL VERSO




Sé que el poema ha de estar creado por una naturaleza sensorial donde a través de los signos lingüísticos y los silencios, sea capaz de reinventar este mundo y hacer que nazca a nuestro alrededor, otro impregnado con la misma seriedad que proporciona el gamberrismo. Pero también sé que, para ello tendrían que apartarse los parásitos apoltronados en la comodidad creada por el entorno de sus viejas ideas, las mismas que inoculan con su aire ponzoñoso, su veneno y mala leche a los posibles alevines seguidores. Sí, acaso ahora todo ello esté colgado en el armario de las viejas modas, con el amanecer o las piedras que rompieron los cristales del conocimiento, pero seguro que mañana, se lo ha de dar, como al colchón, la vuelta.

¿Quién no sabe, que toda palabra para completar su significado requiere alejarse de la realidad a la que se refiere? Lo que quizás no sepan es que, para volver a reactivarla, se precisa de la genialidad y el esfuerzo de un trabajador poeta, ya que por sí sola; al carecer de sentimientos, (que como ya en otras ocasiones habíamos hablado, son sin duda la base de todas las palabras poéticas), no es capaz, ni por asomo, de volver a iluminarse e iluminarnos. Y sí, es verdad, que no todos pueden ver ese instante, esa palabra, de la que hablo, ni pueden sentir su cosquilleo abriéndose al mundo debajo de la calva de esa instancia que alberga la conciencia, pero si pudiesen tener la fortuna de que les rozase o pasase por delante de los ojos en alguna ocasión, luego, como aquellos pocos que lo consiguieron, harían lo imposible por volverla a encontrar; otra y otra y tantas otras veces como les fuese posible. La palabra poética, conecta y desconecta los contenidos del pabellón de las respiraciones, dispone de otro modo la colonización de las cosas.


“Todo verdadero poeta es un hereje”
M. de Unamuno

martes, 18 de abril de 2017

IV PARA DAR OTRA VUELTA POR EL VERSO



¿Quién no sabe que toda palabra para completar su significado, requiere alejarse de la realidad a la que se refiere? Lo que quizás no sepan todos es que, para volver a reactivarla, se precisa de la genialidad y el esfuerzo de un trabajador poeta, ya que por sí sola, al carecer de sentimientos: (que como ya en otras ocasiones habíamos hablado, son, sin duda, un rescoldo insalvable por la brutalidad o la caricia de todos los destinos), no, por si sola no es capaz, ni por asomo, de volver a iluminarse e iluminarnos. Y sí, es verdad, que no todos pueden ver ese instante, esa palabra, de la que hablo, ni pueden sentir su cosquilleo abriéndose al mundo debajo, muy por debajo de la calva de esa instancia que alberga la conciencia tan vacía, en tantos y tantos, que si pudiesen tener la fortuna de ser rozados por ella o de sentirla pasar por delante de los ojos en alguna ocasión, luego, como aquellos pocos que lo consiguieron, harían lo imposible por volverla a encontrar y revivir; otra y otra y tantas otras veces como les fuese posible.
Y es que, para que vamos a negarlo, la palabra poética conecta y desconecta los contenidos del pabellón competitivo de las respiraciones, dispone de otro modo la colonización de las cosas, sensibiliza los labios a la hora de decir y de mamar.

“Todo verdadero poeta es un hereje”
M. de Unamuno

domingo, 16 de abril de 2017

ÚLTIMA PROFESIÓN DE RIESGO






Hay denuncias en las comisarías
por todo lo que escribo:
blanca, blanca, epidermis negra,
caricatura y cosa acartonada.

Ser poeta es profesión de riesgo,
- siempre lo he dicho -
igual que pinta sombras,
o abre pasos con alas de sombrero,
lo mismo que astronauta
o comercial de briznas
de hierba de los prados
clandestinos de la imaginación.

Amante, anciana, niña:
todas protagonistas como
en Pálpitos del tren que no vuelve
la noche que describe
por wasap las tormentas.

Insisto en que ser poeta
consiste en estrellarse contra el mundo
con la excitación de las divinidades,
en despertar de golpe entre los balanceos
de las faldas que abrasan mis disculpas
y después de ordenar tu piso
pasear al perro y a los niños y al gato.

Está claro que ser poeta tiene mucho que ver
con inventar de nuevo el día,
con esa vestimenta
de la calle otra vez de moda,
con esa luz que sale junto a todos mis miedos,
con volar la ternura rota del calcetín,
con esas zapatillas de distinto formato.

Sí, hay mazmorra que sin duda se hicieron
con terrones de azúcar,
para poder el verso escapar fácil, fácil.

jueves, 13 de abril de 2017

Contraportada



De UN CUÁNTICO ALETEO EN LA BOCA se dice en "Notas de Media noche" que vino a ser la continuación der un romántico surrealismo. Ese reloj del mundo que nunca se detiene

lunes, 10 de abril de 2017

I PARA DAR OTRA VUELTA POR EL VERSO




Con la misma premura que tienen los malversadores de instantes y seres inquietos que somos, muchas veces acurrucadas lagartijas de vacaciones al sol de nuestras incontinencias, parece que cada vez nos introducimos más en la ignorancia del sentimiento de las mareas de la humanidad, la que cuentan, siempre fue buscando la base de la palabra poética, sobre todo en esos ojos, que con tonos infinitos, tienen unos puntos de resonancias paralelas y de infartos por dónde sin duda se reavivan los distintos anhelos.
UN CUÁNTICO ALETEO EN LA BOCA viene a ser otra mirada, otra mirada de múltiples colores entre los negros y los blancos de muchísimas paredes.

sábado, 8 de abril de 2017

PARA DAR OTRA VUELTA POR EL VERSO



Para dar otra vuelta a ese desnudo mundo que se nos muestra imposible entre la contaminación de las ciudades y los hombres, con los pecados mortales que representan los versos bajo las carpas de los domingos, tendríamos que subirnos a esa poesía irreverente que no almuerza con ningún catedrático, tendríamos que subirnos a esa línea seis del metro, en la que, por su trazado circular, comienzan y terminan los gritos de todas las metáforas que rompen como Apollinaire los silencios. Sí, señores sí, UN CUÁNTICO ALETEO EN LA BOCA es ese mundo poético del que les hablo.

miércoles, 8 de febrero de 2017

DIVAGACIONES DE ADAN


Hasta que mi cabeza no vuelva a estar en sus sitio, y eso por lo que parece irá para largo, he de comunicar que no os regalo más versos, (después de ocho años he llegado a la conclusión de que todo lo que se regala no se aprecia) por lo que, si me queréis seguir leyendo, que particularmente, claro está, me importa un huevo con patatas y cebolla, tendréis que buscaros otra forma de hacerlo. Bien en las bibliotecas, bien comprando mis libros, bien ignorandome como hasta ahora habéis hecho. A mí entender, no se han alcanzado los objetivos fijados.