maximianadas (Poemas) de Maximiano Revilla: Pálpitos del tren que no vuelve

lunes, 1 de marzo de 2021

Pálpitos del tren que no vuelve

N º 11 N º. 14

La distancia no borra La mentira anotada

la estupidez, en la agenda del poeta:

ni la olvida en el tiempo. es la mentira rota.

Desde la biblioteca Mario Vargas Llosa queremos agradecer al poeta palentino Maximiano Revilla que viniera a nuestra biblioteca el pasado miércoles a presentar su último libro: "Pálpitos del tren que no vuelve", así como a Gloria Diez y La Hormiga Blanca por compartir con el público su tertulia.

Aprovechamos para animar a nuestros lectores a acercarse a la obra de este original autor, capaz de utilizar su profundo conocimiento de la tradición poética precedente para crear algo totalmente novedoso, adaptado al mundo moderno y a la realidad circundante, de la que se embebe inevitablemente porque ahí está y no se puede huir de ella (hipotecas, créditos, desempleo, patios de vecinos, incomunicación, miedos, angustias, amor, anhelos...). Una poesía capaz de remover seres y conciencias que no les dejará indiferentes.

    En nuestra sección de POESÍA disponemos de "Consonancias de la voz" (P REV con), en la que aparece en poema que incluimos en la fotografía, y "De todo lo que no se pierde" (P REV det).

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Los niños nunca mueren en mis poemas. / El arcoíris tampoco, ni la lluvia, ni el sol,

“Los labios que finge la noche” de Maximiano Revilla, de Madrid Un total de 308 obras fueron las presentadas al premio de poesía más emblemático del municipio, de las que el jurado seleccionó diez para deliberación final. El premio, fue para el autor madrileño Maximiano Revilla Vega y a la obra poética titulada “Los labios que finge la noche”. El fallo del jurado, en el que hubo gran consenso, se basó en “los hallazgos poéticos en los textos, la belleza del título y las imágenes de impacto que crea en el lector”. También destacan la “sonoridad y el efectismo literario”.

A este lado de mis días

Sí, voy a comentar, o mejor, vamos a comentar igual que si comentásemos un partido de fútbol, o, de tenis, o una sonrisa chechena, o azerbaiyana, como por motivos del todo incomprensibles, hay aquí algo de aquellos alegres cuerpos de las estepas que siempre me impresionaron, aquellos condescendientes colegas que, siendo arañas, o dedos, me hicieron cosquillas en las espaldas, y me obligaron con sus torturas, a que hablase del otro ingenuo ser que me posee: ese, ese distinguido rostro sesentón y espontáneo, ese que siempre me dice que me deje de hostias y que cierre la casa, y que vaya a dar por el culo al mundo en su destierro de difunto imperfecto.