A la una y veinticuatro
el álbum de cromos
de los suspiros de la infancia,
me vence la ironía
de un nieto transgresor
que monta en patinete.
Y
marzo que escondió
a otras mentalidades
los lutos azulados del cepillo,
de golpe va y se nos suicida
sin su bolsa de aseo,
sin sus condones, ni sus Támpax.
a otras mentalidades
los lutos azulados del cepillo,
de golpe va y se nos suicida
sin su bolsa de aseo,
sin sus condones, ni sus Támpax.
