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miércoles, 17 de mayo de 2017

1001001Antivirus




Como los niños.
Estoy como los niños,
manipuladamente invierno
en su primera clase.
Acojonado
por esa cita tuya
para tomar café.

martes, 16 de mayo de 2017

PROYECTO 001001 virus.




Voy a inventarte sobre plano,
como un proyecto a la inmadurez
con la insolvencia de mis palabras
al corazón que no se compra.
Voy a inyectarme
complicaciones calamibobas,
tartarupturas a los pensamientos,
y a ese poco, de sal pimienta,
de un enamoramiento
que le falta a la rutina.
Mañana, ya veremos que sucede.

jueves, 4 de mayo de 2017

TALLER online DE POESÍA PARA MAÑANA Lección 3. OTRA VUELTA POR LA POESÍA



Sí, claro que, a la poesía todo y todos la desmienten, ¿cómo no?, si conchabimbas y parbiloquios ya no forman parte hoy de su vocabulario.
Sí, en la gran mayoría de las ocasiones, lo único que hace hoy la poesía es boxear y descansar en las esquinas, entre el tiempo y mi fascinación, a cara descubierta, vigilada con lascivia por su chulo campechano que afirma categóricamente que, así es la vida–.
Y así, mientras todo va pasando, el aprendiz de poeta, para continuar ampliando su mundo y su vocabulario, se ve obligado a introducirse en ese otro descontento donde se muestran las formas primarias de todo lo indomable, ese donde se escribe con sangre o tinta, o eterna sumisión, el código genético de la contemporaneidad, el despilfarro de las palabras malsonantes que parecen decirlo todo, para nunca cobrar nada.
En este momento en que la existencia humana aún no se ha despertado al mundo y duerme a calzón puesto en hoteles que solo ofertan media pensión, a la poesía, nada más que se la busca porque, entre las sábanas, o entre las cuerdas del tiempo, puede ser fácilmente abofeteada, puede ser terriblemente abofeteada.
Y mira tú por donde, no, ¡qué va!, aquí no pasa nada.
Decir que el verso dice cosas que nunca antes se habían dicho, ya no es decir nada nuevo, ni fumar hierba, ni tomar chocolate con churros, ni pastas de té para el almuerzo, lo que sí sería nuevo, acaso, sería tener que examinarse y descubrir que se suspende, por no ser capaces de ampliar las superficies de las cosas limpias o sucias, con palabras sentidas otra vez, de forma totalmente original, caramelos agridulces con frases salpimentadas de armisticio y condolencia, y para que así sea, es necesario realizar como en todos los trabajos de esta vida nuestra, un grandísimo esfuerzo, tanto, como para quebrarse la voz y aclarar después desde ella uno o dos pensamientos. La compensación merece la pena.
Muchos dijeron, poco después de amoldar su paso humano al latir del planeta, que la poesía nueva concomitante, tangible, divina y absoluta, esa que tras nacer de la admiración a lo inmediato, se endiosa y adensa, para de inmediato convertirse en pura contemplación, esa poesía es vacilante y atea; y como ateos entiendo todos los pensamientos del hombre que vive solo del segundo inmediato, ese segundo roto por una intuición, por un sentir y un pensar poético que en mí se acentúa, y es que tengo que decir que comulgo cada mañana con ella, que mientras viajo en la línea veintisiete de un autobús urbano desde Emilio Castelar hasta la Plaza de Castilla, leo a Vicente Aleixandre y medito con el bullicio de la gente.
Hoy, conjeturas aparte de todo lo que podamos ser o no ser, pienso, que más que nunca, equivocadamente los poetas hacemos bueno aquel dicho de Nietzsche donde expresa “que toda palabra es metáfora de algo”, sólo que ese algo, está ya tan gastado como la herencia de los sentimientos, esos que hace ya muchísimo tiempo perdieron su sentido de ser y de estar, su impronta especulativa, su alucine, su endiosado ajuste, su desquiciante aroma.
Y, sin embargo, en más ocasiones de las que sería de esperar, bien por conveniencia, bien por ignorancia o pasacalles o vaguerías, nos siguen presentándola vida del mundo poético como algo novedoso. ¡Y lo sorprendente es que aún, a pesar de que todas las pruebas lo confirman, cuela!
¿Es que estará muerto el mundo poético que yo imagino?
 
 
CONSONANCIAS DE LA VOZ
 
Puedo ser, esa mano abierta
a todos los colores de la tarde,
esa brisa en ti o en tu memoria
doblemente saciada.
 
Como se crea un instante,
puedo crear tu dominio imperceptible,
aquí donde concluye el verso.
 
Puedo mirar al aire.
Puedo sentir como es el aire
que dibuja tu nombre. Evanescente,
con la única intención de modelar
ese te quiero que crea un mundo
y lo mantiene entre mis labios.
 
No habito en el olvido.
Caí de la pluma a borbotones:
silueta de una mancha extensísima
sobre un silencio irreverente.
Caí de lo oscuro de la voz,
de un vuelo consonante
al otro lado del teléfono.

miércoles, 3 de mayo de 2017

INVIDENCIA



Se me rompieron
los domingos de mayo,
sin más ni más, las flores
y vidrios del valor,
las gafas con las que veía
la espalda del oráculo.

Mírame. Sea cual sea tu puerta
abierta en la retina
de un ayer rebosante. Mírame.

Busca, cuando se cierre
la mística del bosque
tenazmente estío necesario,
esa quietud de los misterios
que jamás se fingen,
la voz del corazón,
la que nunca se ha visto

Con la facilidad que tienes para olvidarme,
pienso llorar de tanta risa
más allá del poder de la luz
enferma de alzhéimer

En el incendio donde acaba
tu desnudez, comienza el dramatismo
de las gafas que cubren
mi sombra en hora punta.