Sí, voy a comentar, o mejor

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Sí, voy a comentar, o mejor,
vamos a comentar igual que si comentásemos
un partido de fútbol, o, de tenis,  
o una sonrisa chechena, o azerbaiyana,
como por motivos del todo incomprensibles,
hay aquí algo de aquellos alegres cuerpos
de las estepas que siempre me impresionaron,
aquellos condescendientes colegas
que, siendo arañas, o dedos, me hicieron
cosquillas en las espaldas, y me obligaron con sus torturas,
a que hablase del otro ingenuo ser que me posee:
ese, ese distinguido rostro sesentón y espontáneo,
ese que siempre me dice que me deje de hostias
y que cierre la casa, y que vaya a dar por el culo
al mundo en su destierro de difunto imperfecto. 

literatura_instantanea

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literatura_instantanea 

El imaginativo, original y uno de los mejores, si no el mejor poeta español actual, Maximiano Revilla (@maximianorevillavega), nos ofrece más de lo mismo en su poemario “A las seis de la tarde de un lunes con dislexias”, del 2020. Más de lo mismo, en efecto: poesía deslumbrante, un destilado cinismo y una visión crítica de lo actual, pero por encima de todo una colección de poemas excelentes, vamos, lo habitual en el autor, que con cada nuevo libro prosigue por su senda, cada vez más original, del poema entendido como carga de profundidad, emanación interna del yo lírico y reflexión ácida de realidades. Todo ello, en un texto compuesto de salutaciones y con algún adiós, donde los saludos no siempre celebran la vida, lo positivo, y las despedidas se invierten: quizás sea bueno despedirse de ciertas cosas. Pero lo que no es bueno, en absoluto, es seguir permitiendo que Maximiano duerma en los ingratos brazos del anonimato.

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A las seis de la tarde de un lunes con dislexias. XLV

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XLV

Hola desesperanzas

que al desayuno forman

en fila de a uno,

contra mis despedidas,

conspiraciones

a chocolates con nata.

CAPÍTULO VI (Fragmento)

 

                                                         

 

                                                        CAPÍTULO VI  (Fragmento)

    Entiendo que quizá debiera pedirle perdón, pero taponándome los oídos, me alejo de su contorno e intento no escuchar las risas de todos aquellos que van dentro del vagón, y de todos aquellos que han visto igual que he visto yo, como después de la carrera, justo cuando ya iba a entrar, se ha cerrado la puerta dándole el cristal, literalmente en la punta de sus rojizas narizotas. Y como avergonzado y enrabietado, ha mirado a derecha y ha mirado a izquierda esperando que nadie le hubiese visto, ni nadie estuviese mirado, y así, seguidamente se ha liado a propinar tremendas patadas a las silenciosas papeleras; esas que por supuesto, eran en su cabeza, la misma cabeza del conductor que le había dejado tirado, cerrándole de golpe la puerta. Reconozco que yo hubiese hecho lo mismo antes de resignarme, igual que lo hacía él, a tener que esperar malhumorado al próximo convoy. Y aun así, a pesar de ver las cojeras del mundo y de llegar de refilón un hálito recuerdo de mi impureza, aunque mi contaminación sea lo que me ha traído hasta este lugar, no me considero como él, ni como ellos; sino que, por algún motivo raro, llego a verme y llego a valorarme, mucho más y mucho mejor, siendo ese, el principal motivo por el que tengo miedo a que me contagien su mal, y que así, con ese mal que sabe a tierra de ayunos y de olvidos, venga y se borre y desaparezca todo el entendimiento, convirtiéndose su hábito en debilidad. Sí, cuantas más posesiones tenemos, mayor es el desfile de imágenes vueltas hacia el interior de la fatiga y del miedo que se lleva dentro.

HOMBRE CON HOMBRE de "Notateti"

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HOMBRE CON HOMBRE

Hombre con hombre,
claridades del alba
cuando se va sin dar las gracias.
Una luna se impregna de otra luna.
 
Poco me importa
lo que digan hoy,
a la vejez de mis bautismos,
los abrazos de algunas maldiciones.
 
El amor fastidioso de la gente normal,
los enfermos de las audiencias,
el ruido insoportable
de tanta creación.
 
Supongo que cualquiera puede ver
la parte cronológica
que baila cada noche
sobre esta alfombra de cenizas
a las puertas del alma:
un imperio asediado,
los lugares apócrifos
abriéndose de piernas
hasta esa inmensidad
destartalada a besos
como mi corazón.

DE DIEZ A MIL PUNTADAS de "RECETARIO DE LA LOCURA"

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DE DIEZ A MIL PUNTADAS 

 
Una vez que salimos
del útero materno,
para todos había dioses,
con su ir y venir puesta,
de un modo peculiar,
los lunes la sonrisa.
 
Con la respiración al ritmo
de los dedos y las costumbres,
contra los bailes de las alas
visibles o invisibles
que rompen con su canto
el cielo caradura de la noche.
De la noche optimista.
 
Y por favor,
perdóname por no ser para ti
estrictamente asombro,
los días y los sueños,
las servilletas de papel
que limpian las historias.
 
El matrimonio, los bautizos,
el aire trasversal, que se me va
escapando lo mismo
que ciertas fechas
y ciertos brindis
y ciertas mejillas
perfumadas por el invierno
al viento del invierno.
 
Intento negociar igual que si pusiera
serpentinas de lluvia en cada amanecer
y luz entretejida en las fechas importantes.
 
Intento negociar
hasta el razonamiento,
refinados detalles
de un dios en calcetines.
 
Cada domingo en la tostada:
solo cuatro segundos
del cuento que te cuento,
frente a frente, sin obra, dos actrices,
tres relámpagos sin tormenta,
ese millón de notas
en las que alguien desvela
el principio de alguna insolación
con los mecheros del olvido.
 
Una vez que salimos
del útero materno,
queda tanto que hacer,
en los que miran solo,
detrás del, para nunca,
de los escaparates,
que es muy posible, que se den,
de diez a mil puntadas
por minuto al amor
para que nada cambie.
 
En los días de fiesta
hay dioses para todos,
algo en la luz que los distingue
por no tener escuela
y levantarse tarde,
por vestir diferente sus mejillas,
por ofrecer al hombre
hermosos nacimientos
y sus excusas.

UN REFLEJO EN LA LÍNEA de Pálpitos del tren que no vuelve

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UN REFLEJO EN LA LÍNEA 

Un poema para que sea un poema,

o asombro, o vaticinio;

no, no precisa de ninguna

explicación,

ni de ningún discurso,

ni precisa de ninguna disculpa.

 

Y mucho menos precisa de saltos mortales

si es mi voz, endiabladamente, casi perfecta,

la que atrapa suspiros de cielos indolentes,

y en los amaneceres de una línea

da libertad al verso y a la estrofa.