LAS LUCES TRISTES DE LA FOTO DE MI CIUDADEl corazón golpea en la puerta
de las historias del colegio escritas.
En el bolsillo, sólo hojarascas del invierno
se abotonan de infancias.
Amor digo y en ti me hundo:
simultaneo, vital, paralelo, sucesivo,
en las historias de las luces tristes
de la foto de mi ciudad,
solitario entre la multitud o sus cenizas,
a la puerta que se abre en la distancia.
Corazón. Puñetazos. Griterío.
Luces que no se apagan, y silencios
que iluminan radiantes desde ayer,
los pasos de mi escolta:
calle arriba con sueño,
mi pereza rutinaria.
Dormir es descansar, o resucitar si acaso
al imperfecto sueño de las melenas sueltas.
De ayer no queda nada, solo tardes,
casi noches repletas de múltiples jadeos.
Escombro en la cabeza de la gente
y sangre asfalto que aún no se ha diluido.
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