La historia de Anastasio de los Onesti

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TALLER online DE POESÍA PARA MAÑANA Lección 3. OTRA VUELTA POR LA POESÍA

Sí, claro que, a la poesía todo y todos la desmienten, ¿cómo no?, si conchabimbas y parbiloquios ya no forman parte hoy de su vocabulario.

Sí, en la gran mayoría de las ocasiones, lo único que hace hoy la poesía es boxear y descansar en las esquinas, entre el tiempo y mi fascinación, a cara descubierta, vigilada con lascivia por su chulo campechano que afirma categóricamente que, –así es la vida–.

Y así, mientras todo va pasando, el aprendiz de poeta, para continuar ampliando su mundo y su vocabulario, se ve obligado a introducirse en ese otro descontento donde se muestran las formas primarias de todo lo indomable, ese donde se escribe con sangre o tinta, o eterna sumisión, el código genético de la contemporaneidad, el despilfarro de las palabras malsonantes que parecen decirlo todo, para nunca cobrar nada.

En este momento en que la existencia humana aún no se ha despertado al mundo y duerme a calzón puesto en hoteles que solo ofertan media pensión, a la poesía, nada más que se la busca porque, entre las sábanas, o entre las cuerdas del tiempo, puede ser fácilmente abofeteada, puede ser terriblemente abofeteada.

Y mira tú por donde, no, ¡qué va!, aquí no pasa nada.

Decir que el verso dice cosas que nunca antes se habían dicho, ya no es decir nada nuevo, ni fumar hierba, ni tomar chocolate con churros, ni pastas de té para el almuerzo, lo que sí sería nuevo, acaso, sería tener que examinarse y descubrir que se suspende, por no ser capaces de ampliar las superficies de las cosas limpias o sucias, con palabras sentidas otra vez, de forma totalmente original, caramelos agridulces con frases salpimentadas de armisticio y condolencia, y para que así sea, es necesario realizar como en todos los trabajos de esta vida nuestra, un grandísimo esfuerzo, tanto, como para quebrarse la voz y aclarar después desde ella uno o dos pensamientos. La compensación merece la pena.

Muchos dijeron, poco después de amoldar su paso humano al latir del planeta, que la poesía nueva concomitante, tangible, divina y absoluta, esa que tras nacer de la admiración a lo inmediato, se endiosa y adensa, para de inmediato convertirse en pura contemplación, esa poesía es vacilante y atea; y como ateos entiendo todos los pensamientos del hombre que vive solo del segundo inmediato, ese segundo roto por una intuición, por un sentir y un pensar poético que en mí se acentúa, y es que tengo que decir que comulgo cada mañana con ella, que mientras viajo en la línea veintisiete de un autobús urbano desde Emilio Castelar hasta la Plaza de Castilla, leo a Vicente Aleixandre y medito con el bullicio de la gente.

Hoy, conjeturas aparte de todo lo que podamos ser o no ser, pienso, que más que nunca, equivocadamente los poetas hacemos bueno aquel dicho de Nietzsche donde expresa “que toda palabra es metáfora de algo”, sólo que ese algo, está ya tan gastado como la herencia de los sentimientos, esos que hace ya muchísimo tiempo perdieron su sentido de ser y de estar, su impronta especulativa, su alucine, su endiosado ajuste, su desquiciante aroma.

Y, sin embargo, en más ocasiones de las que sería de esperar, bien por conveniencia, bien por ignorancia o pasacalles o vaguerías, nos siguen presentándola vida del mundo poético como algo novedoso. ¡Y lo sorprendente es que aún, a pesar de que todas las pruebas lo confirman, cuela!

¿Es que estará muerto el mundo poético que yo imagino?

 
 
CONSONANCIAS DE LA VOZ
 
Puedo ser, esa mano abierta
a todos los colores de la tarde,
esa brisa en ti o en tu memoria
doblemente saciada.
 
Como se crea un instante,
puedo crear tu dominio imperceptible,
aquí donde concluye el verso.
 
Puedo mirar al aire.
Puedo sentir como es el aire
que dibuja tu nombre. Evanescente,
con la única intención de modelar
ese te quiero que crea un mundo
y lo mantiene entre mis labios.
 
No habito en el olvido.
Caí de la pluma a borbotones:
silueta de una mancha extensísima
sobre un silencio irreverente.
Caí de lo oscuro de la voz,
de un vuelo consonante
al otro lado del teléfono.

INVIDENCIA

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III PARA DAR OTRA VUELTA POR EL VERSO

Sé que el poema ha de estar creado por una naturaleza sensorial donde a través de los signos lingüísticos y los silencios, sea capaz de reinventar este mundo y hacer que nazca a nuestro alrededor, otro impregnado con la misma seriedad que proporciona el gamberrismo. Pero también sé que, para ello tendrían que apartarse los parásitos apoltronados en la comodidad creada por el entorno de sus viejas ideas, las mismas que inoculan con su aire ponzoñoso, su veneno y mala leche a los posibles alevines seguidores. Sí, acaso ahora todo ello esté colgado en el armario de las viejas modas, con el amanecer o las piedras que rompieron los cristales del conocimiento, pero seguro que mañana, se lo ha de dar, como al colchón, la vuelta.

¿Quién no sabe, que toda palabra para completar su significado requiere alejarse de la realidad a la que se refiere? Lo que quizás no sepan es que, para volver a reactivarla, se precisa de la genialidad y el esfuerzo de un trabajador poeta, ya que por sí sola; al carecer de sentimientos, (que como ya en otras ocasiones habíamos hablado, son sin duda la base de todas las palabras poéticas), no es capaz, ni por asomo, de volver a iluminarse e iluminarnos. Y sí, es verdad, que no todos pueden ver ese instante, esa palabra, de la que hablo, ni pueden sentir su cosquilleo abriéndose al mundo debajo de la calva de esa instancia que alberga la conciencia, pero si pudiesen tener la fortuna de que les rozase o pasase por delante de los ojos en alguna ocasión, luego, como aquellos pocos que lo consiguieron, harían lo imposible por volverla a encontrar; otra y otra y tantas otras veces como les fuese posible. La palabra poética, conecta y desconecta los contenidos del pabellón de las respiraciones, dispone de otro modo la colonización de las cosas.

“Todo verdadero poeta es un hereje”
M. de Unamuno

IV PARA DAR OTRA VUELTA POR EL VERSO

¿Quién no sabe que toda palabra para completar su significado, requiere alejarse de la realidad a la que se refiere? Lo que quizás no sepan todos es que, para volver a reactivarla, se precisa de la genialidad y el esfuerzo de un trabajador poeta, ya que por sí sola, al carecer de sentimientos: (que como ya en otras ocasiones habíamos hablado, son, sin duda, un rescoldo insalvable por la brutalidad o la caricia de todos los destinos), no, por sí sola no es capaz, ni por asomo, de volver a iluminarse e iluminarnos. Y sí, es verdad, que no todos pueden ver ese instante, esa palabra, de la que hablo, ni pueden sentir su cosquilleo abriéndose al mundo debajo, muy por debajo de la calva de esa instancia que alberga la conciencia tan vacía, en tantos y tantos, que si pudiesen tener la fortuna de ser rozados por ella o de sentirla pasar por delante de los ojos en alguna ocasión, luego, como aquellos pocos que lo consiguieron, harían lo imposible por volverla a encontrar y revivir; otra, y otra, y tantas otras veces como les fuese posible.
Y es que, para que vamos a negarlo, la palabra poética conecta y desconecta los contenidos del pabellón competitivo de las respiraciones, dispone de otro modo la colonización de las cosas, sensibiliza los labios a la hora de decir y de mamar.

“Todo verdadero poeta es un hereje”
M. de Unamuno