A mi buen lector. CERRADO POR FALTA DE PRESUPUESTO

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Confirmado. 

Sí, ya os lo puedo confirmar.  

Por falta de subvenciones y presupuesto, este blog permanecerá inactivo hasta que me cure, me muera o encuentre destino y trabajo remunerado, o trabajo. ¡No sé! Tal vez de limpia culos o de limpia almas, pero eso sí, a jornada completa. ¿Quién lo puede saber?, acaso, de plumero de espíritus hasta los laterales de alguna estrella. ¿Quizá?, cuenta baldosas para cabezas enfermas o cuerpos de árboles, quebrados exactos, o aviador envenenado ni más ni menos que por la raíz.
Pero bueno, para que qué tanta perorata, y tanto dislate y tanta soflama si a ti, acostumbrado a los regalos nunca te importaron mis tropiezos ni mis descalabros, entonces: ¿Qué te pueden importar ahora mi grito de ayuda, mi llanto o mi lamento?
Sí, me despido de esta obligación, de este trabajo no remunerado.
Gracias por nada, y ya sabes, si quieres seguir leyendo lo que hice, lo que hago y lo que haré, por un precio u otro precio, me puedes pedir y encontrar en tu librería habitual o entrando en cualquier buscador.
                  Mi más sincero y doliente hasta nunca.

Consonancias del silencio "Consonancias de la voz"

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Consonancias del silencio

Solo en este momento de elegir

cierro y me derrito polvo de tantas ausencias:

la doble cara del árbol ante la puerta solo.

Déjame penetrar en tu silencio.

Déjame buscarte en el dintel desmemoriado

de todas estas cenizas de ausencia

que nos envuelven siempre, siempre.

Déjame acercar al beso todo su relámpago.

Aquí donde duerme la luna

su llamarada o su llanto de infancias,

hay puertas transparentes

que se cierran al abrazo veloz del olvido:

¡como si Dios nunca estuviese dentro!

                        De:  Consonancias de la voz

La historia de Anastasio de los Onesti

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TALLER online DE POESÍA PARA MAÑANA Lección 3. OTRA VUELTA POR LA POESÍA

Sí, claro que, a la poesía todo y todos la desmienten, ¿cómo no?, si conchabimbas y parbiloquios ya no forman parte hoy de su vocabulario.

Sí, en la gran mayoría de las ocasiones, lo único que hace hoy la poesía es boxear y descansar en las esquinas, entre el tiempo y mi fascinación, a cara descubierta, vigilada con lascivia por su chulo campechano que afirma categóricamente que, –así es la vida–.

Y así, mientras todo va pasando, el aprendiz de poeta, para continuar ampliando su mundo y su vocabulario, se ve obligado a introducirse en ese otro descontento donde se muestran las formas primarias de todo lo indomable, ese donde se escribe con sangre o tinta, o eterna sumisión, el código genético de la contemporaneidad, el despilfarro de las palabras malsonantes que parecen decirlo todo, para nunca cobrar nada.

En este momento en que la existencia humana aún no se ha despertado al mundo y duerme a calzón puesto en hoteles que solo ofertan media pensión, a la poesía, nada más que se la busca porque, entre las sábanas, o entre las cuerdas del tiempo, puede ser fácilmente abofeteada, puede ser terriblemente abofeteada.

Y mira tú por donde, no, ¡qué va!, aquí no pasa nada.

Decir que el verso dice cosas que nunca antes se habían dicho, ya no es decir nada nuevo, ni fumar hierba, ni tomar chocolate con churros, ni pastas de té para el almuerzo, lo que sí sería nuevo, acaso, sería tener que examinarse y descubrir que se suspende, por no ser capaces de ampliar las superficies de las cosas limpias o sucias, con palabras sentidas otra vez, de forma totalmente original, caramelos agridulces con frases salpimentadas de armisticio y condolencia, y para que así sea, es necesario realizar como en todos los trabajos de esta vida nuestra, un grandísimo esfuerzo, tanto, como para quebrarse la voz y aclarar después desde ella uno o dos pensamientos. La compensación merece la pena.

Muchos dijeron, poco después de amoldar su paso humano al latir del planeta, que la poesía nueva concomitante, tangible, divina y absoluta, esa que tras nacer de la admiración a lo inmediato, se endiosa y adensa, para de inmediato convertirse en pura contemplación, esa poesía es vacilante y atea; y como ateos entiendo todos los pensamientos del hombre que vive solo del segundo inmediato, ese segundo roto por una intuición, por un sentir y un pensar poético que en mí se acentúa, y es que tengo que decir que comulgo cada mañana con ella, que mientras viajo en la línea veintisiete de un autobús urbano desde Emilio Castelar hasta la Plaza de Castilla, leo a Vicente Aleixandre y medito con el bullicio de la gente.

Hoy, conjeturas aparte de todo lo que podamos ser o no ser, pienso, que más que nunca, equivocadamente los poetas hacemos bueno aquel dicho de Nietzsche donde expresa “que toda palabra es metáfora de algo”, sólo que ese algo, está ya tan gastado como la herencia de los sentimientos, esos que hace ya muchísimo tiempo perdieron su sentido de ser y de estar, su impronta especulativa, su alucine, su endiosado ajuste, su desquiciante aroma.

Y, sin embargo, en más ocasiones de las que sería de esperar, bien por conveniencia, bien por ignorancia o pasacalles o vaguerías, nos siguen presentándola vida del mundo poético como algo novedoso. ¡Y lo sorprendente es que aún, a pesar de que todas las pruebas lo confirman, cuela!

¿Es que estará muerto el mundo poético que yo imagino?

 
 
CONSONANCIAS DE LA VOZ
 
Puedo ser, esa mano abierta
a todos los colores de la tarde,
esa brisa en ti o en tu memoria
doblemente saciada.
 
Como se crea un instante,
puedo crear tu dominio imperceptible,
aquí donde concluye el verso.
 
Puedo mirar al aire.
Puedo sentir como es el aire
que dibuja tu nombre. Evanescente,
con la única intención de modelar
ese te quiero que crea un mundo
y lo mantiene entre mis labios.
 
No habito en el olvido.
Caí de la pluma a borbotones:
silueta de una mancha extensísima
sobre un silencio irreverente.
Caí de lo oscuro de la voz,
de un vuelo consonante
al otro lado del teléfono.

INVIDENCIA

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