El mundo es una cruz con vistas
vueltas al interior de la ternura.
En sus brazos horizontales
alguna que otra vez el hombre
se columpia de sus recuerdos,
de esa serenidad de anciano
que ensaya tantos desenlaces,
incontables, como las lágrimas
que otro día mojaron la arena a sus pies.
En ocasiones,
también el mundo
se columpia de mi desmayo.
Cuando la razón calla,
creo que es el grito
quien forma parte del mundo:
ensimismado siempre al balanceo
de las cosas sin importancia.
Cuando el mundo no tiene ni idea
de cómo dar comienzo su declive,
finge que esculpe indiferencias.
Para mí, que el mundo no regala nada.
El mundo siempre se estremece,
en el asiento tembloroso de mi oficina,
siempre se rodea de imposibles
entresoñados como el misterio femenino.
Siempre se presenta aprendiz del culto
del pálpito aromoso del aire.
Definitivamente hoy
el mundo sigue siendo una cruz,
rosa de vaticinios que alguien llena.
Sigue teniendo esos trazados negros
de la noche tan hendida de ausencias.
Sigue esperando que se sienten
tantos motivos desnudos a sus pies.
El mundo sigue siendo una cruz
que ratifico, que no niego,
que acepto ser guardián
de su memoria.
Pero sabes, desde que te lo dije
ayer por la mañana,
el mundo me parece menos cruz.
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