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miércoles, 17 de mayo de 2017

1001001Antivirus




Como los niños.
Estoy como los niños,
manipuladamente invierno
en su primera clase.
Acojonado
por esa cita tuya
para tomar café.

martes, 16 de mayo de 2017

PROYECTO 001001 virus.




Voy a inventarte sobre plano,
como un proyecto a la inmadurez
con la insolvencia de mis palabras
al corazón que no se compra.
Voy a inyectarme
complicaciones calamibobas,
tartarupturas a los pensamientos,
y a ese poco, de sal pimienta,
de un enamoramiento
que le falta a la rutina.
Mañana, ya veremos que sucede.

jueves, 4 de mayo de 2017

TALLER online DE POESÍA PARA MAÑANA Lección 3. OTRA VUELTA POR LA POESÍA



Sí, claro que, a la poesía todo y todos la desmienten, ¿cómo no?, si conchabimbas y parbiloquios ya no forman parte hoy de su vocabulario.
Sí, en la gran mayoría de las ocasiones, lo único que hace hoy la poesía es boxear y descansar en las esquinas, entre el tiempo y mi fascinación, a cara descubierta, vigilada con lascivia por su chulo campechano que afirma categóricamente que, así es la vida–.
Y así, mientras todo va pasando, el aprendiz de poeta, para continuar ampliando su mundo y su vocabulario, se ve obligado a introducirse en ese otro descontento donde se muestran las formas primarias de todo lo indomable, ese donde se escribe con sangre o tinta, o eterna sumisión, el código genético de la contemporaneidad, el despilfarro de las palabras malsonantes que parecen decirlo todo, para nunca cobrar nada.
En este momento en que la existencia humana aún no se ha despertado al mundo y duerme a calzón puesto en hoteles que solo ofertan media pensión, a la poesía, nada más que se la busca porque, entre las sábanas, o entre las cuerdas del tiempo, puede ser fácilmente abofeteada, puede ser terriblemente abofeteada.
Y mira tú por donde, no, ¡qué va!, aquí no pasa nada.
Decir que el verso dice cosas que nunca antes se habían dicho, ya no es decir nada nuevo, ni fumar hierba, ni tomar chocolate con churros, ni pastas de té para el almuerzo, lo que sí sería nuevo, acaso, sería tener que examinarse y descubrir que se suspende, por no ser capaces de ampliar las superficies de las cosas limpias o sucias, con palabras sentidas otra vez, de forma totalmente original, caramelos agridulces con frases salpimentadas de armisticio y condolencia, y para que así sea, es necesario realizar como en todos los trabajos de esta vida nuestra, un grandísimo esfuerzo, tanto, como para quebrarse la voz y aclarar después desde ella uno o dos pensamientos. La compensación merece la pena.
Muchos dijeron, poco después de amoldar su paso humano al latir del planeta, que la poesía nueva concomitante, tangible, divina y absoluta, esa que tras nacer de la admiración a lo inmediato, se endiosa y adensa, para de inmediato convertirse en pura contemplación, esa poesía es vacilante y atea; y como ateos entiendo todos los pensamientos del hombre que vive solo del segundo inmediato, ese segundo roto por una intuición, por un sentir y un pensar poético que en mí se acentúa, y es que tengo que decir que comulgo cada mañana con ella, que mientras viajo en la línea veintisiete de un autobús urbano desde Emilio Castelar hasta la Plaza de Castilla, leo a Vicente Aleixandre y medito con el bullicio de la gente.
Hoy, conjeturas aparte de todo lo que podamos ser o no ser, pienso, que más que nunca, equivocadamente los poetas hacemos bueno aquel dicho de Nietzsche donde expresa “que toda palabra es metáfora de algo”, sólo que ese algo, está ya tan gastado como la herencia de los sentimientos, esos que hace ya muchísimo tiempo perdieron su sentido de ser y de estar, su impronta especulativa, su alucine, su endiosado ajuste, su desquiciante aroma.
Y, sin embargo, en más ocasiones de las que sería de esperar, bien por conveniencia, bien por ignorancia o pasacalles o vaguerías, nos siguen presentándola vida del mundo poético como algo novedoso. ¡Y lo sorprendente es que aún, a pesar de que todas las pruebas lo confirman, cuela!
¿Es que estará muerto el mundo poético que yo imagino?
 
 
CONSONANCIAS DE LA VOZ
 
Puedo ser, esa mano abierta
a todos los colores de la tarde,
esa brisa en ti o en tu memoria
doblemente saciada.
 
Como se crea un instante,
puedo crear tu dominio imperceptible,
aquí donde concluye el verso.
 
Puedo mirar al aire.
Puedo sentir como es el aire
que dibuja tu nombre. Evanescente,
con la única intención de modelar
ese te quiero que crea un mundo
y lo mantiene entre mis labios.
 
No habito en el olvido.
Caí de la pluma a borbotones:
silueta de una mancha extensísima
sobre un silencio irreverente.
Caí de lo oscuro de la voz,
de un vuelo consonante
al otro lado del teléfono.

miércoles, 3 de mayo de 2017

INVIDENCIA



Se me rompieron
los domingos de mayo,
sin más ni más, las flores
y vidrios del valor,
las gafas con las que veía
la espalda del oráculo.

Mírame. Sea cual sea tu puerta
abierta en la retina
de un ayer rebosante. Mírame.

Busca, cuando se cierre
la mística del bosque
tenazmente estío necesario,
esa quietud de los misterios
que jamás se fingen,
la voz del corazón,
la que nunca se ha visto

Con la facilidad que tienes para olvidarme,
pienso llorar de tanta risa
más allá del poder de la luz
enferma de alzhéimer

En el incendio donde acaba
tu desnudez, comienza el dramatismo
de las gafas que cubren
mi sombra en hora punta.

domingo, 23 de abril de 2017

III PARA DAR OTRA VUELTA POR EL VERSO




Sé que el poema ha de estar creado por una naturaleza sensorial donde a través de los signos lingüísticos y los silencios, sea capaz de reinventar este mundo y hacer que nazca a nuestro alrededor, otro impregnado con la misma seriedad que proporciona el gamberrismo. Pero también sé que, para ello tendrían que apartarse los parásitos apoltronados en la comodidad creada por el entorno de sus viejas ideas, las mismas que inoculan con su aire ponzoñoso, su veneno y mala leche a los posibles alevines seguidores. Sí, acaso ahora todo ello esté colgado en el armario de las viejas modas, con el amanecer o las piedras que rompieron los cristales del conocimiento, pero seguro que mañana, se lo ha de dar, como al colchón, la vuelta.

¿Quién no sabe, que toda palabra para completar su significado requiere alejarse de la realidad a la que se refiere? Lo que quizás no sepan es que, para volver a reactivarla, se precisa de la genialidad y el esfuerzo de un trabajador poeta, ya que por sí sola; al carecer de sentimientos, (que como ya en otras ocasiones habíamos hablado, son sin duda la base de todas las palabras poéticas), no es capaz, ni por asomo, de volver a iluminarse e iluminarnos. Y sí, es verdad, que no todos pueden ver ese instante, esa palabra, de la que hablo, ni pueden sentir su cosquilleo abriéndose al mundo debajo de la calva de esa instancia que alberga la conciencia, pero si pudiesen tener la fortuna de que les rozase o pasase por delante de los ojos en alguna ocasión, luego, como aquellos pocos que lo consiguieron, harían lo imposible por volverla a encontrar; otra y otra y tantas otras veces como les fuese posible. La palabra poética, conecta y desconecta los contenidos del pabellón de las respiraciones, dispone de otro modo la colonización de las cosas.


“Todo verdadero poeta es un hereje”
M. de Unamuno

martes, 18 de abril de 2017

IV PARA DAR OTRA VUELTA POR EL VERSO



¿Quién no sabe que toda palabra para completar su significado, requiere alejarse de la realidad a la que se refiere? Lo que quizás no sepan todos es que, para volver a reactivarla, se precisa de la genialidad y el esfuerzo de un trabajador poeta, ya que por sí sola, al carecer de sentimientos: (que como ya en otras ocasiones habíamos hablado, son, sin duda, un rescoldo insalvable por la brutalidad o la caricia de todos los destinos), no, por si sola no es capaz, ni por asomo, de volver a iluminarse e iluminarnos. Y sí, es verdad, que no todos pueden ver ese instante, esa palabra, de la que hablo, ni pueden sentir su cosquilleo abriéndose al mundo debajo, muy por debajo de la calva de esa instancia que alberga la conciencia tan vacía, en tantos y tantos, que si pudiesen tener la fortuna de ser rozados por ella o de sentirla pasar por delante de los ojos en alguna ocasión, luego, como aquellos pocos que lo consiguieron, harían lo imposible por volverla a encontrar y revivir; otra y otra y tantas otras veces como les fuese posible.
Y es que, para que vamos a negarlo, la palabra poética conecta y desconecta los contenidos del pabellón competitivo de las respiraciones, dispone de otro modo la colonización de las cosas, sensibiliza los labios a la hora de decir y de mamar.

“Todo verdadero poeta es un hereje”
M. de Unamuno

domingo, 16 de abril de 2017

ÚLTIMA PROFESIÓN DE RIESGO






Hay denuncias en las comisarías
por todo lo que escribo:
blanca, blanca, epidermis negra,
caricatura y cosa acartonada.

Ser poeta es profesión de riesgo,
- siempre lo he dicho -
igual que pinta sombras,
o abre pasos con alas de sombrero,
lo mismo que astronauta
o comercial de briznas
de hierba de los prados
clandestinos de la imaginación.

Amante, anciana, niña:
todas protagonistas como
en Pálpitos del tren que no vuelve
la noche que describe
por wasap las tormentas.

Insisto en que ser poeta
consiste en estrellarse contra el mundo
con la excitación de las divinidades,
en despertar de golpe entre los balanceos
de las faldas que abrasan mis disculpas
y después de ordenar tu piso
pasear al perro y a los niños y al gato.

Está claro que ser poeta tiene mucho que ver
con inventar de nuevo el día,
con esa vestimenta
de la calle otra vez de moda,
con esa luz que sale junto a todos mis miedos,
con volar la ternura rota del calcetín,
con esas zapatillas de distinto formato.

Sí, hay mazmorra que sin duda se hicieron
con terrones de azúcar,
para poder el verso escapar fácil, fácil.