Por
un instante me sentí superior, enfebrecido, intratable... como el nieto de las
crónicas iluminado por la magia de un Livingstone protagonista. Desperté,
próximo al tañido etéreo del aliento que unifica los mundos y regala, en
ocasiones, la cama sin hacer de la felicidad. Tras abatir la pieza, fue como si
toda la sabana se hubiese quitado de golpe su penumbra matutina, como si toda
la sangre, hasta entonces retenida por el encuentro, volviese a correr cada
vena, reactivando con deleite todos los miembros dormidos.
Es
obvio, que, en el óleo pintado del alma, en la inmensidad de la llanura, las
huellas de los elefantes son fácilmente distinguibles y sencillas de seguir,
pues, como ya quedó dicho en la parábola; las otras especies, hunden y pierden
las suyas dentro de estas. Abatirlo al sol vertiginoso de la impaciencia, a los
sesenta metros que salpican de incógnitas y orgullo la distancia, a pesar de
que todas las premisas nos sean favorables, resulta un poco más complicado.
Y
aunque sí, es cierto que siempre habrá excepciones, que, como hiciese aquel
David, ponga de culo al Goliat elefante con un solo disparo certero en la
cabeza; la mayoría de las veces es preciso utilizar, en el mapa infinito de su
cuerpo, hasta cinco negaciones y una afirmación: dos avispas que le alcanzan en
el muslo, un mosquito en la piel de la memoria, y tres miradas, como de azul y
buenas noches, en la caja grandísima de los latidos. La mía, diminuta e
insignificante, solo crece cuando se enamora. Seis intentos a este lado sucio
del cristal, seis disparos, seis gritos que tiritan de luces y se encharcan de
sombras. Una pieza admirable, que cuando se siente caer al fondo de la mañana,
provoca el mismo estruendo que provoca el mundo cuando se derrumba.
Siempre
pensé que el rostro de los hombres se desabotona al paso de las horas y muestra
su cansancio solo al final de los días. Pensé que, si una diana era destellante
como el cielo iluminado por el vuelo de las luciérnagas, ningún mal cazador
podría fallar. La experiencia que pasea alocada por el valle de las arrugas
hace qué de inmediato actualicé ese pensamiento. Pues, en lo que no pensé,
mientras cargaba y disparaba siglos de ignorancia y días de arrebato fue en la
teoría, esa que dice que, a más volumen en los pretextos de la luz que se
extiende desde el ojo al aire; menos penetración.
Sí,
reconozco que el safari estaba programado para otros, pero, cuando nos lo
propusieron, solo necesitamos un instante para asentir. Poco después, casi como
en una fantasía, admirábamos desde el cielo, la nube de espuma que se crea, al
golpear el río la mañana, y así, una vez en el campamento de Victoria Falls;
mientras los habitantes del poblado nos daban la bienvenida con cánticos y
bailes; sudorosos por el sol de las doce, incrédulos, nos pellizcábamos para
reafirmar la certeza. Como único equipaje teníamos las armas que colgaban del
hombro, el otro el que habíamos facturado y que incomprensiblemente nunca
echamos en falta, se había perdido.
Lejos
quedaban las trenzas del agua en la bahía, las medias verdades del asfalto, los
besos de la buena suerte. Aquí, en estos paisajes donde las sonrisas se
renuevan y cambian de postura en cada amanecer, donde los ojos duelen de
recorrer sin brújula los mapas del mundo a la deriva, donde las horas tropiezan
con la mala leche del sol que nos abrasa y nos alumbra a favor del viento...
aquí solo queda terreno y más terreno ondulante, para en el peor de los casos,
meditar.
Las
palabras siempre tan escuetas cuando se trata de expresar sentimientos, en
estos espacios tan amplios, apenas si nos sirven de vínculo comunicativo; es la
semiología de los gestos y las señales lo que mejor se entiende, por eso
nuestro guía, de pronto levantó la mano y la extendió hacia el horizonte, hacia
allí donde pacía aquiescente la manada.
Bajo
el marchito azul de la tierra nativa, seguimos durante mucho tiempo los
senderos desnudos del mundo que cumple su destino. Y seguimos las huellas de
los elefantes marcadas en el barro, como una llave que, sin girar, nos llevan
hasta el estrecho paso que separa el mediodía desnudo del lamento y la muerte. Las
seguimos hasta distinguir en el rojo afilado del estío, nubarrones sobre el
corte pedregoso de una montaña.
Desde
nuestra posición, salpicados por el terreno, distinguíamos acacias, mopanes,
miombos, tecas... parte de una vegetación malva, y verde oscurecido, constelaciones
que proporcionan borracheras de sombra y sueño. Sombra gratificante, sombra
deseada, fresca sombra capaz de hacer dudar si seguir o quedarse. Solo fue un
momento, lo sé, pero reconozco que la tentación, quiso acercarme su mano
intrusa, mano a la que ya iba ciego del cansancio y la sed, cuando nuestros
ojos y todos nuestros sentidos, bailaron al descubrir el objetivo de nuestro
viaje. Un tatuaje en la piel del elefante.
Nos
acercábamos con sigilo, pidiéndole a todos aquellos que pudiesen hacer algo,
que no cambiase el aire. Nos detuvimos a una distancia prudencial y observamos
como ajenos a nuestra presencia comía y jugueteaba la manada. Pacientes
esperamos la mejor ocasión. Esta se presenta momentos después cuando un gran
macho viejo, acaso sabedor de lo que iba a suceder, se aleja del grupo unos
metros y se pone descarado a mirarnos. Recuerdo que pensé en la distancia de
sus ojos, en la inmensidad de su mundo interior, en los días de alimento que
iba a suponer para la tribu. La adrenalina aceleraba todo mi ser, el corazón
estaba a punto de saltar y salir corriendo, la presión en las sienes me nublaba
la vista.
Tal
vez excesivamente confiado, coloco mi Blazer sobre la vara, apunto al centro de
la cabeza y disparo, totalmente convencido de que algo iba a caer y, sin
embargo, en el último instante con un leve movimiento que hizo el animal, el
proyectil, del 3.75 de punta blindada, pasó apenas sin rozarle. Vuelvo a
cargar, apunto y disparo y disparo y disparo hasta seis veces seguidas.
Qué
razón tenía Rilke cuando escribió que: "Lo bello no es sino el comienzo de
lo terrible, ese que todavía podemos soportar; y lo admiramos tanto porque,
sereno, desdeña destruirnos".
