Vistas de página en total

martes, 7 de agosto de 2012

CATILINARIAS





No es extraño que me persigan.
Mis ojos lo ven todo con ese desencanto
que les viene mordido a las historias del ayer.
Mi dedo les señala, mi voz se lo recuerda.

Yo no soy nadie y soy todas las cosas:
un misterio que se columpia de este planeta,
un cuerpo que al quemarse contamina.

Transformado mi espíritu,
revoltoso e ignorante,
Carmen de lunes
me dispongo a saltar
con parapente desde las cornisas.
Sin aspavientos, sin esperar nada.

A buen seguro,
envuelto en mis andrajos
tendría que haber dicho
todo lo que yo sé
de esas ciudades que se inventan
viejas sentadas gotas
a las que nunca fui en low cost.

Sus monumentos piden la palabra
tal vez para exponer su historia,
hecha al gusto de los turistas
y ocultar así los huesos que hay
debajo de sus piedras:
volcanes inactivos,
los ojos y las manos de los hombres,
las huellas de las lumbres
que ayer nos calentaron.

Sus calles cuentan día y noche
los secretos, secretos de todos los vecinos,
esa sensación que va de su sombra al infinito
personaje mortal que hace de guía

A sus muros creciendo como yo me pensaba
les gusta sentir el sol de la tarde,
dando con fuerza en el costado
de las preocupaciones,
de ese albañil que juega una partida
con los nombres de los que ya se fueron.

No es extraño que nadie quiera resucitarme,
que me marginen, que me destruyan.
Represento ese pasado que se debe olvidar

jueves, 14 de junio de 2012

EL MUÑECO DE LOS SEMÁFOROS






Todos nuestros recuerdos del Caribe,
de cuatro a siete instantes bajo tierra,
de treinta pensamientos
que van sin decir nada a la hecatombe:
son difíciles de extirpar
como el blanco excesivo de mis venas.

Hoy que nos crucifican, en cada amanecer,
resulta interesante saber casi de todo:
de lanzar piedras a los amigos
y besos sobre los moratones
de los imperios y las ciudades,
del origen de nuestra conciencia,
de las constelaciones que vienen
llorosas a dormir en mi cama.

No, no me levantes la voz
para decirme que me quieres,
no seas como el mundo
que disimula con los gritos
sus equivocaciones

En este día a día
aunque nos ensuciemos,
no conviene olvidar,
la mecánica del automóvil,
del patinete con el que se deslizan
las mariposas por el corazón y las arrugas.
El movimiento cada vez más rápido
de los aviones que nos llevan.

Hoy, que por no saber, no sé, ni si amanece:
las distancias que no se dibujan con las manos,
ni se columpian de los mechones del planeta,
construyen puentes de harina de mijo,
abren la senda de regreso,
y de par en par las ventanas
con vistas a los cinco continentes,
mientras, esperan que cambie el color
del muñeco de los semáforos,

Hay recuerdos que se perdieron como tu falda:
paso a paso, distancia a distancia, calle a calle, dolor a dolor.

martes, 29 de mayo de 2012

MENSAJERO





Basta de estupideces,
de oler a combustible y polución,
de continuar la misma lucha
casi todos los días,
trémula y contundente
donde comienza el mar.

A estas alturas,
para cada conquista, es necesario
nuestro exterminio a la resaca
del cocido de viernes.
Tu aniquilación y mi ruina.

Somos experimentos
de copias caducadas,
ensayos de los hombres;
todas y cada una de sus torpezas.

Los requiebros sonoros
de muchas tonterías,
la carta llena de cenizas
comunicando tu abandono,
algo de tiempo
para repartir en la tarde
de los domingos.

sábado, 26 de mayo de 2012

INTENCIONES SUICIDAD





¿Mencioné que maldije
la vida, el marfil y la plata?
Tal vez porque jamás descanso:
el miedo que me acecha
tiene la dimensión que tiene el verso
enquistado por noches y noches de apariencia,
por la estirpe de las manos creadoras
por el día del todo incomprensible.
Estira, estira un poco más
que ya estoy roto,
casi entreabierto,
librándome de su martirio.

lunes, 21 de mayo de 2012

CITAS

En la imagen visionaria, para interpretar, no precisamos saber racionalmente, sino solo sentir. En ellas al poeta, no le interesa el parecido físico inmediatamente reconocible por la razón, lo que le interesa es la semejanza emocional. C. Bousoño

martes, 8 de mayo de 2012

VOLVEMOS AL EXILIO





Se nos ve extraños, más que nada
junto a la oscuridad dormida
y sin límites del olvido.

A punto de morir a los noventa,
aprendemos idiomas.

Somos los descendientes
de una mañana rota,
como las gomas de sabores
que convertimos en pájaros,
viniéndose a posar una y otra vez,
en el mismo bostezo.

Amantes de confeti y despedidas.
Y la luz escapando
de las piernas abiertas,
vuelve siempre al exilio.

Amigos personales
que hacemos en low cost,
al rebufo de la sabiduría,
kilómetros de asombro.

viernes, 4 de mayo de 2012

BUSCO TRABAJO





Sí, puedo trabajar como amante,
como chef que prepara la cena,
como despertador del alba,
como astrólogo, como mensajero
para el dios saltimbanqui de las flechas,
como Adonis borracho de misterios,
como ayudante de profeta
como epílogo de las nupcias,
como protagonista al que tantos saludan,
como aroma de incienso en el altar
de los días impares.

Sí, puedo trabajar de cualquier cosa,
pero mi profesión, que avanza
con temporal en el bolsillo
inmensamente abierto, quién lo dijera; es otra:
en los bancos del parque compañero,
y aunque no tenga nada que ver con este mundo,
soy un escorpión tatuado en tu ombligo a carcajadas
con la única disculpa de que nadie me llama.