viernes, 2 de diciembre de 2016

CONSONANCIAS DEL SILENCIO



Hasta que mi cabeza no vuelva a estar en sus sitio, y eso por lo que parece irá para largo, he de comunicar que no os regalo más versos, (después de ocho años he llegado a la conclusión de que todo lo que se regala no se aprecia) por lo que, si me queréis seguir leyendo, que particularmente, claro está, me importa un huevo con patatas y cebolla, tendréis que buscaros otra forma de hacerlo. Bien en las bibliotecas, bien comprando mis libros, bien ignorandome como hasta ahora habéis hecho. A mí entender, no se han alcanzado los objetivos fijados.

domingo, 20 de noviembre de 2016

DESDE EL FONDO DEL VERSO I Guía para entender la poesía que viene



Para profundizar en lo que debía ser la poesía

DESDE EL FONDO DEL VERSO
Guía para entender la poesía que viene
Maximiano Revilla


“El ropaje del alma es el lenguaje…”
                                                     Fedro

El verso es una belleza no creada,
la que permanece debajo, muy por debajo
de  la capa del maquillaje, es el poema
                                          Laureano Alban

El poeta tiene que ser huésped de una sola noche, un hombre o una mujer, cuya única empresa consista en dejarse influir por muchísimas presencias extrañas, una persona que siempre deja abierta la puerta de su habitación a todos los vientos. Alguien que amplía el paisaje de nuestra memoria.
                                                                                                                           J. L. Borges

La poesía hecha ahora, puede entretener a las masas e iniciarlas en la expresión de su propio sentir externo; ya que su interior solo podrá ser ocupado cuando lleguen los nuevos poetas con su nueva sentimentalidad.
                             Antonio Machado

La poesía no se atiene a la idea del progreso, sino al principio del eterno retorno.
                                                                                                                           Luis Rosales

Todo poema se cumple a expensas del poeta y del lector.
                                                                                  Octavio Paz

La poesía es
un sistema de espejos
giratorios, que se deslizan con armonía,
desplazando luces y sombras en el probador
                                                          Pere Gimferrer

La poesía es como la amante ideal y real que no se deja coger del todo y así permanece eterna.
                                                                                                                             Juan Ramón Jiménez

La poesía, más que del lenguaje, proviene del silencio, y yo no soy más que la esquina por donde se asoma.
           Ko Un

Agua del buen manantial,
siempre viva,
fugitiva;
poesía, cosa cordial.
¿Constructora?
                         Antonio Machado

El poeta es un fingidor
                         Fernando Pessoa




                                            LA POESÍA EN LOS POETAS DE HOY



(“Poesía:// poiesis desde su origen griego ha significado: creación, elaboración, producción, trabajo; en definitiva poiesis es cada una de  las causas que hacen pasar cualquier cosa del no ser al ser”).


Si me apuras, entre tú y yo, bien podríamos inventar el viaje que supone trasladar el significado que siempre tuvo poiesis, hasta, ¿quién sabe?, tal vez, igualarlo con ese esfuerzo que realiza la economía sumergida para que así, no se descubra el engaño ni se remunere jamás, ni se atropellen para olvidar, como es debido, mis circunstancias contables o familiares; vamos todo lo contrario de aquello que, por regla general, hacemos los poetas de hoy, que, aunque nos desagraden todos los colores de los decorados del día, nos sentamos a esperar la llamada de algún, caradura endiosado, amigo de papelotes.

Hoy se podría decir que la poesía es una serie de ofertorios que nada tienen que ver con el esfuerzo de las musas, ni tan siquiera con el principio firme de su significante oscuro, cuando sin luz que lo lleve al interior de las cosas, se desparrama en cada letra. Nada tiene que ver, con la intención de alcanzar en el desmayo la más alta torre del asombro o de la complacencia, siempre desde la ampliación de su significado común, a otro más inconcreto, más extenso, menos manipulado. Si me apuráis, más bien, tiene que ver con el disimulo, el engaño, el falso protocolo de las fiestas, con los números, las negociaciones, las estadísticas, los currículums, con saber cultivar el amiguismo y ser, un excelente relaciones públicas, para así, poder deslizar de manera convincente la mano por la espalda.

Hoy la poesía parece ser algo así, como ese ir de la luz a la luz sin dolor, sin sombras en el recorrido, sin excesivos sobresaltos, sin inventiva ni creación. Yo me llamo yo, y estos son mis avales. Como si todo su cometido consistiese en tomar de aquí y de allá, vergonzosas intimidades que tras pasarlas por el tamiz de la inconsciencia, y una vez convertidas en pequeñas formas sin importancia, entregarlas sin pudor en pequeños retazos a los posibles lectores; una historia y otra que se repite, una sorpresa y otra sorpresa sin contenido ni resolución.

La poesía, hoy que lo que importa es la materia, pasa casi de puntillas por el mundo adorado de los cuerpos. Sin espíritus que por su santa bendición se inmolen, continúan impartiendo sus enseñanzas de trasnochada existencialidad, regocijándose en todos esos pensamientos que nos vienen de ayer y continúan hacia ese mañana sin reciclar, esos en los que sabe que nunca más volverán a soñar con el retorno, que nunca más mostrarán su faceta evasiva y relajante, que nunca más darán vida a la vida. Por suerte, como decía el maestro Machado: seguro que vendrán futuros aprendices, con nuevos sentimientos, que lo transformarán todo.

Hoy la poesía es un detalle más que reposa en la historia real de la imaginación de otra historia, es algo que asienta, todos los recuerdos del incendio y la revancha de la juventud sobre algo que se adelanta al futuro y lo da la vuelta. Sí, es cierto que aún nos quedan los rescoldos del pasado, pero si se quiere progresas, se ha de romper con ese pasado emigrante que siempre llevamos dentro: en el bolsillo interior del corazón o la chaqueta, todo bien planchadito para que nunca se noten las arrugas. Se tiene que romper, apagar y encender en los nuevos corazones.

Hoy que la poesía tiene a un golpe de ratón, el universo conocido y aquel por conocer: inventa poco, no se arriesga nada, y en lugar de aprovechar la infinita gama de oportunidades para aprender y destacar; continúa hundiéndose en el polvo del pasado. Hoy mutilada de toda elocuencia y a falta de casi todo el ornato, se enorgullece de su mucha disposición y sensiblería personal hacia los cuatro amigos que en contadas ocasiones nos leen las gracias. Es como si solo deseásemos salir en la tele, protagonistas en esos programas bufones tan a la moda.

Yo diría que hoy la poesía es lo que nos queda de aquellas humedades juveniles de los sueños. Las que incomprensiblemente vienen de la mansedumbre de las cosas, del espíritu que habita en las golosindras del puesto de la esquina. – Perdón.  Sí, pido perdón; me había olvidado que al igual que los poetas también los puestos de golosindras han desaparecido con la modernidad. Aun así, os explicaré que son estas cosas con esta palabra tan rara: son formas minimalistas que se han vuelto dulces como el verso, de tanto experimentar con ellas. Son esas formas de azúcar, que desde siempre a los niños, nos han gustado tanto.

No os sorprendáis pero el recuerdo es algo que viene de otro tiempo, otro tiempo donde por ejemplo, Gil del candelabro sólo era una perífrasis eufemística de gilipollas. Hoy es la calificación habitual del poeta. Decir qué se es poeta, es lo mismo que decir qué se es gilipollas. No existe la profesión de poeta como profesión remunerada.

Hoy el poeta es un asalariado más, un nominista, un currito por cuenta propia, un aficionado que dedica las horas que roba al sueño, para escribir poesía. Hoy el poeta es otro mundo. Un prostituto de las palabras, un mercenario del  ritmo que se contrata como autónomo y en ocasiones estresantes, completa el círculo de las canicas, del agua, del aire, de la tierra, del fuego, de todo lo que acoge los restos del funeral, y los deposita sobre las canas del alma.

Sabido es que sólo la poesía, se manifiesta desde otras vidas vividas en el pensamiento, que sólo la poesía abre todas las puertas del alma y de la calle, y muestra complaciente, todos esos mundos, que se encuentran entrevelados detrás de tantas miradas, de tantos corazones, de tantas cabezas. Sí, sabido es que sólo la poesía muestra nada más que esa parte de los mundos que nacen de los cuerpos y habitan desnudos en la palabra. La palabra del día a día, la que cuenta lo cotidiano; la que no se ve, la que sólo en ocasiones impensadas se desdobla y finge un mundo en calma, sosegado, con nuevas perspectivas, sin inquietudes eróticas ni retóricas que nos lleven de un sol, a una nube, o a una estrella, quizás a esa que se cuelga en la fiesta de la solapa y viaja, y viaja en los besos, por la piel de las ciudades, sin necesidad, de abonar, el billete con respuestas, esas mismas respuestas que nos levantan o nos entierran. Si, esa ha sido, es y será siempre la palabra que busca el poeta. 

miércoles, 12 de octubre de 2016

maximianada 101



Vamos a regalar constelaciones
y sonrisas que muevan
un corazón extraño.

Vamos a regalar
un trocito de médula
a las nubes del cielo
para que cuando se enamoren, llueva.
Llueva alguna palabra antigua
solidaria y moderna.

jueves, 6 de octubre de 2016

maximianada 100



Ocurre que de pronto
me agobia la envoltura de tantas claridades
y los hombres abiertos a este sol de las nueve.
Que arrugado mi rostro igual a todas esas
curvas granulométricas donde los porcentajes
se pierden o me encuentran
dentro de tu sonrisa amor,
a propósito de los besos
que sin duda me debes.
¡Me duelen tanto, vida, tus deseos!

jueves, 15 de septiembre de 2016

RESEÑA a Quince claridades para mi padre



Quiero aclarar que esta reseña era una deuda que tenía el hombre con el verso y el poeta de Quince claridades para mi padre y que aunque solo diga siendo humano y mundanal, definidor del quince metafórico que va y nos representa la niña bonita de las tradiciones; esas, que sin querer queriendo alzar excesivamente la voz, rompe Ronald elevando el verso que da forma a las miradas de sus poemas, lo justo para arañar los cimientos del contorno de este presente lector. Quiero escribir y escribo que Quince claridades para mi padre, viene a sacudir acaso desde la inconsciencia de su autor, algunas larguísimas equivocaciones sobre los planteamientos de las falsas sentencias de las distintas igualdades con las que sin embargo, se nos llenan tanto y tanto hoy las bocas.

Ronald Campos López, sí, es gay y a mí me inspira, es poeta y yo lo admiro, es hijo y es en este mundo tan abierto al sufrimiento, una puerta entrecerrada a la felicidad. Y aun así, esperanzado escribe: “subir a través de la claridad/ es reunir a la sangre con la sangre, / y eso duele.” Claro que duele Ronald, la familia siempre duele, sobre todo a ti, y al padre, y a la madre que olvida en ocasiones como: “En las manos de Dios desnuda estaba/ cuando llegué y llegaste también tú, padre, a este mundo” y si, también duele al niño que siempre quiso ser niño para escribir: “Desde entonces la miro/ con la travesura azul que le ha dado la Tarde,” y es que con el sol de esa Tarde en la espalda, son tantas las madres y los padres de Quince claridades para mi padre que a mí también me duele. Me duelen tantos Alfredos, tantas Juvencias, tantas Auroras, tantas Cristinas, tantos José Antonios y Javieres, porque en ellos Ronald Campos, te veo y me veo esperando ya que sé y sabes que: “Todo aguarda el sitio preciso/ donde volar, tal vez volar, / y para siempre.” Acaso y tal vez solo para seguir siendo niños, acaso y tal vez solo para seguir o comenzar a ser felices, acaso y solo tal vez para llegar y ser aceptados por aquellos que os dieron la vida “como el eco de lo que nunca aun ha existido”

Quince claridades para mi padre es desde la realidad de una enfermedad, la alegoría de otra enfermedad excesivamente extendida en nuestro tiempo, su diagnóstico ahora es la discriminación, y dentro de esta, tal vez la que más se nota y se siente es la exclusión afectiva del ámbito familiar, esa que en el imaginario formal casi siempre se acepta cuando no nos toca, pero que, por ser superior al qué dirán de las estructuras sociales, incomprensiblemente se pone en cuarentena y se esconde si nos roza.

“El primer asombro del hombre/ es recordar…” LA CLARIDAD DE LA INFANCIA como único momento familiar seleccionado sobre todo por ser modelable. “Recordar que todo lo que está siendo en lo cotidiano/ ocurre también dentro de él mismo” “Cuando se escucha a la madre/ cruzar de su vida a la vida.” “Y en lo perdido recobramos algo ganado/ para enfrentarnos a la muerte.” De sobra sé cómo todo lo que es diferente atrae al miedo y esa metonimia que representa “mi padre” se hace extensible a millones de padres. “Yo partí de casa evitando/ tener que ofrecerte, padre, el perdón/ por no ser el varón que tu esperabas” Tantas verdades juntas, tanto daño por el que dirán, se exponen de forma tan magistral en Quince claridades para mi padre donde por un momento, se borra el dolor de la enfermedad que el poeta dice lo inspiro, y se crea la guía del acercamiento. Ese recuperar un instante de tantos instantes, por incomprensión perdidos.

Enhorabuena Ronald por tus Quince claridades para mi padre, la voz presente y sincera de un verso elevadísimo a la multiculturalidad.

martes, 9 de agosto de 2016

IV La Metáfora desde Pálpitos del tren que no vuelve



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El alma que habita en la metáfora es femenina, como en Pálpitos del tren que no vuelve, “como cosas sin fechas ni importancia” como en la cesta las crías de gata. Huidiza, aleatoria, inusual, abierta a toda interpretación; “al destello del agua de algún entendimiento”, selecta, muy selecta al paso de las generaciones futuras. “esas que buscan en el verso: las preguntas a las respuestas. Pero no me las gastes todas”. Es una realidad creadora totalmente emancipada del mundo, que contiene un latir propio, que aumenta la plenitud de la expresión y la desparrama gratuitamente “desde la transparencia de los mundos que en soledad habitan mi cabeza”. Sí, dijeron ayer que se caracterizaba por su finalidad estética y expresiva, seguro que es cierto; pero hoy además, ha de conseguir unificar en una sola mirada, el espacio y el tiempo exactos del espíritu de las cosas, para que éstas nos iluminen y sigan quedando como únicos pilares de su existencia, como centros preferenciales del júbilo absoluto, “como poeta al acecho de tus ojos”.

No recuerdo quien dijo que: “La metáfora es un escándalo semántico dentro del poema” y totalmente de acuerdo, añado que: “cuando el beso se escribe” es una descarada provocación, “ausencia en mis dominios” de la vida real. La metáfora se encuentra tan oculta en la mayoría de las ocasiones “de clandestino invento” y a la vez tan a la vista como “los secretos del labio”, que hasta no ser nombrada como expresión de un nuevo discurso, no se nos hace visible.

Pálpitos del tren que no vuelve es la metáfora de un todo que compra y vende a partes iguales, realidad y fantasía desde la especulación de los supuestos, que trafica con belleza y fealdad, que se abre y cierra al pensamiento del lector con nuevas inquietudes, para así, llevarle siempre a ese terreno virgen y alocado, manido y seductor donde habitualmente, oculta en la sorpresa y el misterio, su mejor baza: “la cama, el baile al oído, el ábside en las manos, los senos chocolate” Es por ello que si realmente el lector de poesía desea llegar al clímax de lo que trae consigo este poemario, tiene que conocer, y tras conocer, olvidar y saltar los límites de las cosas que preestablecidas tiene dentro de su ser y que sin duda forman parte de su esencia, tiene que abrir el abanico de su espectro mental y vivir en un mismo acto el nacimiento y la muerte. El intermedio es la caricia de una mano infantil “en la agenda del poeta”. Ha de ponerse una venda en los ojos, taponarse los oídos y la nariz, mantener quietos los dedos y dejarse llevar por la sangre de todos los meses, y caminar y sentir, fiándose solo de su intuición.

La metáfora, aunque sus parámetros están desde siempre establecidos, nunca es fija, siempre varía según la manera de ver que tenga el poeta, según el momento que escoja el lector para vivir el poema “al lado de la cinta que acerca el equipaje”.

En Pálpitos del tren que no vuelve, la metáfora es una alianza que firman dos labios, “la lejanía del carmín de una desmemoria”, la máxima expresión del miedo y la sorpresa, esa mano que se desliza sin prejuicios bajo la blusa, mientras en algún lugar indispensable de la fantasía, con toda naturalidad, se hace posible el encuentro “del crepúsculo de una negativa”. Sí, ese encuentro que tiene que ser un salto hasta ese mundo que se desea crear, hasta ese mundo nunca antes descrito, “Aquí alarido que penetra y repta” un salto más allá de la imagen y la ilusión; una y otra sucesión de vidas y vidas y tiempos y mundos en el botón que enciende tus instintos; esa libertad del alma para ganar los bienes terrenales, la carne, por un instante joven y luego agonizante del mortal individuo.

sábado, 30 de julio de 2016

ESTILÍSTICA en Pálpitos del tren que no vuelve



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En Pálpitos del tren que no vuelve Las figuras de Repetición son desde ayer un mundo constante, un mundo vivo, un mundo que no se detiene ni se calla nunca. No, no se calla ni tan siquiera cuando se desborda al nacer nuestro amor al día, a las puertas del retiro del parque de las adolescencias. Parlanchinas, juguetonas después de los martinis agitados de éste y otros mundos, donde a su vez se alinean en alguna de sus variantes o formas que lo repiten todo. Cuando la sonrisa es un tic nervioso obligado a reconocer que nunca deja de hablar o guardar silencio, cuando sus ritmos no se acuestan hasta pasadas las seis, es cuando mejor se representan, cuando mejor crean, gota a gota un arroyo, idea tras idea, un rio; la lluvia y el sonido de esa lluvia sobre el asfalto, el destino de una y otra caricia o beso que parece en ocasiones abofetearnos, para luego, resbalar como ofrenda litúrgica hasta conseguir que los rostros se sonrojen, justo en ese momento en que estos comienzan a marcarse de arrugas. Temblorosos labios dándose besos como saludo, cuando, tras cumplir las bodas de oro, el uno con flores, visita en la habitación del hospital al otro esperando pasen las nubes, y a la luz del arco iris los atiendan, al día siguiente en casa.

Las figuras de repetición; en un día y otro día, aún a pesar de las diferencias horarias, vienen a ser en Pálpitos del tren que no vuelve como encontrarnos, a la misma distancia en la escalera, a ese vecino que obligatoriamente por la rutina se saluda con la misma expresión y el mismo pensamiento abierto de las festividades, como si hace tan solo un par de latidos, por el simple color de los felpudos, no hubiésemos llegado casi a las manos. Las repeticiones, partidarias por su violencia de no ir nunca en autobús, tienen como las balas expuestas en las vitrinas del ser humano, reservados los distintos calibres y los asientos de pasillo o ventanilla correspondiente.

“Repetición es también el nombre genérico y científico que se da a esa figura que se crea cuando en un escrito abundan los mismos sonidos”, las mismas palabras, los mismos versos, los mismos silencios, las mismas complicidades.

Las figuras de repetición, en Pálpitos del tren que no vuelve son la luz de otro día que tal vez llegue y nos traiga los mismos desatinos. Como entreacto de las horas, la misma agitación en los colores que no se quisieron quedar dentro, la misma cafeína que nos despierta cada mañana.
Cuando te levantas, ¡menos mal, conmigo! y apenas se quiebra el aire que a los dos nos roza, en la desazón de la entrevela, bailan los mismos sonidos en las mismas palabras repetidas. Ayer, hoy y mañana, las mismas canciones de aniversario: ¬- apaga el despertador…, corre las persianas…, no digas que no te quiero…, quita el café cuando suba…, abre el balcón para que respire la casa… No me ves, no me ves, no me ves: anda bobo ven y dame un beso como ayer, de buena mañana -.

En Pálpitos del tren que no vuelve Las figuras de repetición siempre son constantes, tanto para el alivio como para la desazón, para la tortura o la absolución, para la inquietud o la calma. Matan o reviven para poder así unificar el poema, para darlo forma y ritmo, para santificarlo o crucificarlo. A un disparo le sigue otro disparo y una piedra al cristal de los charcos de la vida y luz de un rojo constante y griterío y voces nerviosas y sirenas y llanto y llanto de funeral o nacimiento. Latidos, que acompasados se detienen un instante, para luego ser y volver a ser con mucha más intensidad los reyes del pueblo protagonista.

Primero la madera, por supuesto, luego el hierro y el acero, después la carne y al final todas las ascuas del pensamiento por decir, ese que conduce irremisiblemente a no mostrar el desatino, ni la muerte, ni tan siquiera el cortejo de negro repetido. El poeta, nació después de muchísimo esfuerzo para reorganizarlo otra vez, casi todo. Sí, la vida diaria está compuesta de repeticiones, ir y volver a ir sin pensar a la vida, aunque la misma vida, que suerte, nunca en mi se repita.

Las figuras de repetición viven como los besos y las caricias; enganchadas al recuerdo de unos juegos de niño que nos emocionan, que nos llevan a la noche para tras el sueño, abrirse y mostrarnos todo su esplendor en el nuevo día. También es verdad que a muchos niños, les da miedo la noche y toda su mágica inventiva.

Lo que proporciona a la repetición su carácter novedoso, en Pálpitos del tren que no vuelve es lo mismo que lo que la pone en duda: el hecho de que lo que repite, es algo que ya ha sido: un color kilométrico, un beso con cincuenta años cumplidos, una sonrisa que no tiene por qué tener historia, una situación determinada, que siempre niña nos sorprende y nos llena de misterio. Sí, cuando no se ve y sólo se oye repetida una y otra vez la misma voz, surge la sorpresa en la mente del que escucha, aparece la imagen abstracta del momento agradable o desagradable, un objeto desmaterializado que despierta una vibración en la conciencia capaz de situarnos donde más le interese al poeta, en el mismo vértice del abismo, junto al espectro de la repetición que nos despierta.

En Pálpitos del tren que no vuelve el empleo de la palabra repetida, conduce no sólo al desarrollo del sonido interior, sino a descubrir otras insospechadas cualidades espirituales de la palabra misma. Sístoles y diástoles consiguiendo olvidar a cada paso el sentido real y el abstracto de los escaparates, el objeto que se designa, para descubrir el puro sonido de las etiquetas con sus precios, de la palabra que despierta una serie de vibraciones en el corazón, en el bolsillo y en la cabeza

Como hombres deseosos de vivir en nuestro Mini Cooper, cada centímetro de estatura que tenemos, intentamos siempre repetir los mejores instantes del pasado y sobre todo, si ese pasado fue hace un momento contigo en la cama frente a la Ría de Noia, aun con mayor motivo. Repetir hasta saciar o llenar de recuerdos toda una vida, todos esos Pálpitos del tren que no vuelve

jueves, 28 de julio de 2016

III La Metáfota desde Pálpitos del tren que no vuelve




En Paso a paso, rutina y ritmo, la metáfora es un tropo espontaneo e impredecible que se acerca quebrándolo todo desde ese mundo de la palabra elefante, hasta los abismos del miedo, dónde con “las huellas que deja” adquiere sin duda, su máxima complejidad y esplendor, para después reposar frágilmente justo allí donde se junta el cristal con la madera y reactivar así, la parte dormida del intelecto, creando “huérfana del alma eucarística de las cosas”, algo nuevo que antes no existía.
Al ser la metáfora una figura que basa su existencia en la relación que hay en la mente de aquellos que están predispuestos a encontrar las semejanzas entre los términos “del verso de tanteo que abre las puertas”, las palabras “de ausencias que atraviesan mi vacío”, las ideas “que sellan los labios”, extendiéndose mucho más allá del infinito imaginable “de un suplicante acorde; de ayer, de platos sucios que se pelean hoy en mi cabeza”, los aliados de ocasión “de esa frivolidad que cruza el ojo y etiqueta las formas del silencio”, desconocidos hasta ese instante en que se mueven, de una realidad a otra supuesta, ficticia, irreal, aventurera “en los días de fiesta, en ese juego que alarga las formas del tránsito del alma al diluvio”. Como decía, al ser la metáfora todo lo anterior, su cometido es el de estimular nuestros puntos sensibles por medio de la imaginación en una especie de simbiosis o nupcias entre lo que hay y lo que se crea, “una gota que viene y adquiere sin proponérselo dimensiones fecundas”, porque nada de lo pasado es decisivo, lo decisivo es lo que nace y lo que queda por nacer y así, cuantas más diferencias existan entre nosotros, mucho más eficaz será ese nacimiento, “que invisible, recicla de memoria otro día”.

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martes, 26 de julio de 2016

II La Metáfora desde Pálpitos del tren que no vuelve



En el tiempo sin tiempo la metáfora, puede detenerse y al abrirse, respirar de las palabras su frescura, “o el resplandor de sus rituales” “el instante informal en que se apaga el cirio y la sorpresa” “el sumiso diluvio de los ojos”. Puede pasar como si fueran días, años, siglos o épocas distantes, “que se transgreden y se distorsionan como un absurdo que suena a destiempo”. Puede contraerse o alejarse y mostrarnos el todo o la nada de los espacios primeros y segundos peldaños y peldaños sucediéndose con matices distintos, “en el tiempo sin tiempo todo consiste en ver y eternizar un soplo” Puede susurrarnos en la intimidad, “en lo imposible de las cosas” o hablarnos de una manera general y populista desde el interior del mismo verso, “como esos ojos que se lanzan desde las nubes cuando algo dentro se quiebra”, desde una palabra, “deprisa”, desde el poema entero, “ sigo sin alma”, adensando y contrayendo los instantes a voluntad del soberano lector, “igual que una envestida juvenil”

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I La Metáfora desde Pálpitos del tren que no vuelve





Ya que los dientes hoy siguen siendo las perlas y la sorpresa, esas ofertas en añadidos de titanio, Pálpitos del tren que no vuelve, seguro que quiso ser la reflexión de una metáfora, de ese recurso mediante el cual, se establecen analogías imposibles en éste o en cualquier otro mundo conocido y por conocer, en cualquier otro instante, en cualquier otra circunstancia. “En los mechones grises de la inconsciencia” y allí donde inventa igualdades entre conceptos de algo vivo o muerto, la metáfora “es un mundo con bermudas” que se encuentra ululando sobre todo en los círculos de luz y sombra de las palabras, de los pueblos y las sociedades que las escriben, las interpretan, las dicen o las escuchan, “en el escaparate de los días” unidos por un vínculo de identidad entre su plano verdadero, que instante a instante se va ampliando hasta llegar a los sentidos “mira, fíjate, nunca pierde la compostura” y su plano imaginario, “un instante que se prolonga una vida y otra vida” que nace de esa ansiedad incontrolada de la mente creadora para buscar en su interior algo mucho más profundo que las obviedades.

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domingo, 17 de julio de 2016

CARTA A UNA AMIGA de Pápitos del tren que no vuelve






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Estimadísima amiga:
Quiero recordar que ayer, en nuestro encuentro, volviste a preguntar lo mismo que preguntan todos, ¡que cansancio!, después de un tiempo sin verme. - ¿Continúas escribiendo poesía?- Y siguiendo las normas de la cortesía (ni que escribir o no escribir fuese cosa del tiempo, de la lluvia o el sol de la salud de la tierra fértil) me contengo para no expresar, a viva voz, lo que realmente pasa, elefante, destrozando mi cabeza. "¿Sabes acaso lo que es poesía? ¿Has leído algún libro más, que ese, o aquel que llaman de las mil mejores? ¿Piensas acaso que vivo de la transformación del aire sucio, en alimento gratis y nutritivo? Me contengo". Sí, preguntaste por la definición de mis poemas, por como mis versos podrían o no llegar a ti, por qué tendrías ni siquiera que perder, camino de tu casa, algunos céntimo y segundos, comprándome y leyéndome. Ya sabes, y si no lo sabes, te lo digo ahora, que por mi diez por ciento de diez me importa un..., no, no que va, ni me importa.

Te confieso, y eso tú sí que lo sabes, como de pronto, tal vez, a la hora del té o de mi sangre, o a la hora del aperitivo de nada sin cerveza; se me apareció la hoja en blanco de un queso de cabra en un bocata de pan, y que acaso por no pagar; Iberdrola me cortó la luz, o que con los años de sequía mi pantano se había quedado sin eco. No sé, tal vez, por no haber podido ser diablo me contengo en mis deliberaciones.

Sin que sirva de justificación, - Sí, sí. Porque no va a servir de justificación, anda y que te j.- te diré que mi mundo poético es tremendamente triste. Ya lo sabes. Sí, lo reconozco, lo mismo que es también alegre y abierto, doloroso y sorpresivo, donde la inquietante ambigüedad de la peripecia y los lances patéticos juegan un papel destacable, donde te recomiendo no entres si no quieres tener que volver a intentar quedarte o no quedarte. Particularmente, me da exactamente igual que me leas o no me leas mis escritos.

Parecería en ocasiones que mis versos siguen un desarrollo calmado y sencillo, pero la sinuosa ampliación de las metáforas lanzadas contra las paredes del mundo, te convencerán de lo contrario. - Vamos, si es que llegas a darte cuenta de que puede que sí, que haya alguna metáfora, o alguna imagen sucia o limpia de cuando nos conocimos -. Sí, es verdad que si te fijas bien, notarás las cicatrices de los maestros, - esos tan distintos a los tuyos - esas que proporcionan la continuación de la grandeza que todo poema precisa, aunque también es cierto que las operaciones realizadas con las últimas técnicas quirúrgicas, - sí, ya te lo digo, también soy doctor en cardiopatías humanas - las han disimulado magistralmente, para así, continuar su propio recorrido. Vamos te diría que mi poesía es innovación y novedad, algo tan distinto que apenas si a cuatro llega.

Entiendo que no soy fácil ni de tratar ni de leer, que para las mentes multinacionales, puedo resultar cansino, que cuando llega mi correo va directamente a la bandeja de los no deseados, que la gran mayoría de las veces, me clasifica el sistema como spam; lo tengo asumido, lo mismo que a mis dos o tres incondicionales. A ellos les doy las gracias, a los demás también.

domingo, 10 de julio de 2016

RESEÑA a Pálpitos del tren que no vuelve




Particularmente, a estas alturas o profundidades del cómic de la historia, me importa un bledo lo que cada uno haga con su vida, lo que piense o no piense de: Pálpitos del tren que no vuelve, De todo lo que no se pierde. De Consonancias de la voz, o de Un cuántico aleteo en la boca, que por supuesto, podéis encontrar en: la Casa del Libro, en vuestra librería habitual o en: poetadeguardia@telefonica.net
Pero, claro está, sabiendo que ni dedico ni firmo.

En Pálpitos del tren que no vuelve, vas a encontrar otra cosa, otro universo, otra poesía. Algo distinto y diferente a lo que el mundo poético nos tiene acostumbrados. No es lineal, ni continuo, sino que se divide en tres partes claramente diferenciadas por los versos y sus composiciones: la primera, abriéndose “En el tiempo sin tiempo” va presentando poema a poema las dudas del protagonista, “solo en la cama” “me atrevo a proponer una discordia” “entre dos estaciones, frente al mundo” “la piel de una tormenta en un gesto de revista”. Acribillado por la furia de un mundo cosquilleante, se acerca en ocasiones con un metalenguaje claro al facebook de su psicólogo, aprovechando la paz interior de los conventos mentales que toman forma en los cuartos de baño.
La segunda parte, psicológicamente dañada por el común denominador de los golpes instintivos del hombre con la sociedad, proporciona el título: Pálpitos del tren que no vuelve y que por una serie de particularidades no escritas, se abre con unos versos de los maestros: Laureano Alban y Julieta Dobles. Y como si intentase sanar al mundo, “En la cocina el hombre nace a otra dimensión” donde “Si la humanidad muere al otro lado del mapa: aquí, no pasa nada” todo sigue fluyendo, movido por las cuotas de interés de los que mandan, según en qué peldaño de la escalera se encuentre cada uno.
Y la tercera, el epílogo que debió de ser el prólogo, habla del consentimiento de un crimen que se recicla y se llena de letras, del árbol del papel de la mesa en mi oficina, de cómo y cuál será el valor de uno, según los amigos que tenga.

Desde Pálpitos del tren que no vuelve, se pensó romper con el estatismo y dialogar con la lengua cotidiana de las primeras personas, esas que viven en los poemas interiorizando ornamentalmente sus propias manifestaciones, pero como independiente que es el verso, liberándose del poeta, por una vez, dijo lo que le vino en gana.

En Pálpitos del tren que no vuelve, el mundo exterior funciona por las reseñas que describen como se mueve en autobús, más allá, mucho más allá del inventario de los niños y las cosas que adornan su carrito de paseo, unas y otras circunstancias, siendo por derecho el verso impar el que predomina en su estructura. "La mentira añorada en la agenda del poeta: es la mentira rota."

Pálpitos del tren que no vuelve, para que no se quede nadie fuera, juega con las cargas de las vivencias profundas de la brevedad semántica, con el valor estético de la polisemia y la ambigüedad de las tramas poéticas, con unas formas amaneradas en sus dinamismos a la hora de conjugar los versos. Desde ayer las recurrencias infinitas de los lenguajes poéticos, del verso que consiguió hilvanar toda una sucesión de instantáneas “de una espera y otra espera boba en la estación que ahora escribo” ese lenguaje poético que ha de revolucionar en el lector cada una de las neuronas capaces de hacerlos irse vomitivamente o de satisfacción.

No se puede andar con medias tintas, a doce puntos y en Time New Roman, se indica la forma en la que se reavivan los versos: ritmo acelerado, ideas y más ideas dinamizando el presente y el futuro de las profundas conciencias. “Un poema para que sea…, no precisa ninguna explicación, ninguna disculpa, ningún discurso”.

miércoles, 6 de julio de 2016

Pálpitos del tren que no vuelve. Te sorprenderá

Y ya lo podéis tener solicitándolo en el e-mail: poetadeguardia@telefonica.net
o esperando a la salida de agosto en internet o en septiembre en La Casa del Libro. Pero cómpralo, léelo y recomiéndalo





Pálpitos del tren que no vuelve, no busca preferencias por ninguna robustez, ni primeros, ni segundos platos, ni estilísticamente presenta intermedios, ni principios, ni finales que puedan ser tachados de interesadas complacencias. Es la poesía de los desdoblamientos, de la amplitud de los espacios, de la metáfora ilusión que va extendiéndose; desde los títulos que abren con un beso el regalo de unos poemas, hasta la sentencia que rubrican sus finales.

Pálpitos del tren que no vuelve, tiene mucho que ver con esa aproximación a los misterios de las apariencias de una apetecible fantasía que se abre al sueño huérfano de relaciones públicas, que a calzón quitado, como diría el maestro, salta al mundo, a ese mundo al que pretende hacer sangrar con el primer poema “En el tiempo sin tiempo” al que de forma natural y esperada, dan paso unos versos de Francisco Brines y otros de Jorge Guillen.

Sí, por mi parte creo a manos juntas en los colores del carmín de una ciudad que se hunde y resucita mientras pide a versos el socorro que traen los poemas, de amor o de guerra a las puertas de sus capillas. Y es muy posible que con Pálpitos del tren que no vuelve, mañana tengamos barbacoa de verduras en la cocina y que tal vez por ser ya tarde, por no pintar en la pared los desconchones de sus pensamientos, por darles o no darles, antes de que se quemen, una vuelta más a sus despistes, no alcancemos a descubrir, la forma interior del aprecio de las almohadas, ni esa honestidad por la que hoy, se podría discutir sobre su extensión abarcable, o no abarcable, casi casi de la misma manera que con el espectro íntimo que cubre un tanga, pero no, de cómo han de llegar en él los besos.

jueves, 30 de junio de 2016

Pálpitos del tren que no vuelve

Recientito. Y ya lo podéis tener solicitándolo en el e-mail: poetadeguardia@telefonica.net
o en La Casa del Libro.




Os aseguro que "Un paso no es más grande sólo porque se de antes" pero si que es desde las fuentes realistas del naturalismo actual, de esta poesía que no se detiene, esta que nos invade y cambia de forma con cada nuevo post colgado, desde donde Pálpitos del tren que nos lleva, expande con el sonido de la campana que anuncia su salida, en un verso y otro verso, su inmanente borrachera, su inclusión y pertenencia a este instante en el que “todo lo que saben los niños es milenario” y “entre dos estaciones, frente al mundo , en el autobús, cuando el viento cambia: se acarician de otra manera los continentes” quedando casi, casi todo el sentir y el saber en las nubes de los recuerdos.

miércoles, 29 de junio de 2016

Pálpitos del tren que no vuelve



Pálpitos del tren que no vuelve, lo puedes solicitar en el e-mail: poetadeguardia@telefonica.net
o en internet, o esperando a la salida de septiembre en la Casa del Libro.

Si nos atenemos a esa máxima que describe y explica como es el paso del tiempo, mutable e inmutable espina que pone tanto al autor como a su creación, en el lugar designado a la historia o al olvido; he de confesar que, Pálpitos del tren que no vuelve, después de que los duendes de la informática, lo hiciesen dormir en los archivos de Vitruvio, acaso, todas esas horas que para su creación se robaron al sueño, fue una grata sorpresa el ver cómo vino a mí tras su reposo con matrícula de honor, no importándome, como autor, ser el olvido, al sentir que la obra tendría su lugar en la historia.

Cuando Pablo me envió el archivo con las pruebas de corrección del libro que debía haber salido Un cuántico aleteo en la boca, una creación que habla desde la función específica del espíritu humano de los fenómenos emocionales de un personaje omnipresente en unos cuantos instantes determinados de la humanidad, cual no fue mi sorpresa cuando vi, que, en su lugar llegaba: Pálpitos del tren que no vuelve ni por estos, ni por otros, ni por aquellos raíles del pensamiento que suponga la desnudez de una literatura distinta, la que rompe con algunas de las antiguas rutinas, la que hace que el lector se pregunte por las diferencias de uno y de otro. Pálpitos del tren que no vuelve es el que está y Un cuántico aleteo en la boca el que estará en primavera, o verano, o quizás en otoño o invierno.

Por regla general, un libro se escribe, se ordena y se ordena, se corrige y se corrige, se lee, se relee y se relee y por fin se recrea uno pensando en lo maravillosa que es su creación, la sorpresa, poco grata, viene cuando pasado el tiempo lo vuelves a leer y te das cuenta de que no comprendes nada, de que tu mente y tu pensamiento ha cambiado tanto que lo que allí ves, no forma parte de ti, ni de lo que te rodea, y que por más que te esfuerzas, no sabes en que mundo encajarlo y he de confesar que no, que con Pálpitos del tren que no vuelve, no sucedió esto. Pudieron ser los resoplidos del vapor de tantas circunstancias como las que se describen según se avanza en la lectura, o las mismas observaciones que irremediablemente se van quedando atrás, acaso tan solo como objetos de estudio de una realidad o irrealidad que ya no vuelve, de ese instante que nos sorprende con una y otra reflexión entre líneas y líneas de versos que en muchas ocasiones solo para unos pocos quieren decir o no decir nada. Pálpitos de un tren que no vuelve, dice lo mismo y expresa lo mismo que quiso expresar cuando se compuso.

Pálpitos del tren que no vuelve, podría ser considerado como un libro que nos narra el realismo de una romántica ficcionalidad de un protagonista que se mueve entre los sucesivos y sucesivos trescientos sesenta y cinco días, que sin duda pasan y pasan, por todas y cada una de las cabezas de los personajes que sin atreverse a llamar, - no sea que nadie les abra, ni hablen,- se encuentran en cada momento acercándose y alejándose con todas esas dudas que les invaden.
El protagonista de Pálpitos del tren que no vuelve es alguien que fue como tú y como yo, con una visión del mundo, miméticamente imperfecta, sin memoria, ni fotografía, alguien “que se desviste al beso, a la noche, al recorrido de mi mano entre tus muslos y el mundo”, pues, no cabe duda que “cuando dos cuerpos se unen: se escucha la voz más despacio”

martes, 7 de junio de 2016

UN CUÁNTICO ALETEO EN LA BOCA



La verdad Pepa, es que debo darte la razón y reconocer que un pelín complicado, puede que sí sea. Que narices (sí que lo soy). Sí que lo es mi personaje sufrible, ese que se abandona al poema de imágenes nuevas y se rompen los labios para crear todos los días aquel o este mundo imposible que nunca antes apareció en los mapas, este que se presenta, la mayoría de las veces controlable, aunque en muchas otras, admito que para aquellos que me han transitado poco, puede resultar, que se les vayan a otras historias, las neuronas, que les patinen los cojinetes, que tropiecen y les sea imposible llegar a tocar o sentir los universos diminutos de la mente o de la tierra de UN CUÁNTICO ALETEO EN LA BOCA, que solo les quede la satisfacción o insatisfacción de apoltronándose en el sofá, para dejarse convencer o maldecir, por nuestro encuentro

UN CUÁNTICO ALETEO EN LA BOCA, quiere asomarse a los misterios de otras luminiscencias, presentar todas sus actualizaciones, despertar a uno o dos del sueños, y por raro que parezca, todo ello, siempre se resuelven al caer la tarde sobre las caravanas de mosquitos que se atascan en la autopista por la que, tras las horas de trabajo, llego a casa. UN CUÁNTICO ALETEO pretende asaltar en pleno siglo XXI, los conglomerados emocionales de un aquí personal y un ahora colectivo; intenta sutil o abofeteadamente, espolvorear de primaveras y veranos otras energías que lleguen, tal vez, de un otoño o de un invierno, y que cuando se mezclan, si se alinean bien, pueden sortear todos los embargos impuestos a distintas inmolaciones, saciar de inquietudes, ese alma que se mutila mientras se esconde en paraísos fiscales, armonizar con cada uno de tus difíciles momentos, todos mis momentos. Sí, UN CUÁNTICO ALETEO EN LA BOCA, dicen que no es fácil, que es emocionantemente cruel, que os pierde por los laberintos de su pertinente sensiblería, que por raro que parezca, lo cuanta todo de otra forma.

viernes, 3 de junio de 2016

UN CUÁNTICO ALETEO



No me preguntéis por qué, pero, UN CUÁNTICO ALETEO reproduce las distintas visiones en las que se enreda mi cabeza ante las mismas o parecidas circunstancias por las que pasáis vosotros, tres o dos minutos, después de ir a la cama.
Los juegos del ritmo de las palabras y momentos que lo han ido dando forma, pertenecen, inquietud tras inquietud, a esos detenidos instantes de unos cuantos mundos, que nos invitan a recorrer desde los pasillos musicales de la casa o del metro, la inmensidad o insignificancia que se pinta en un segundo de abstinencias, pero siempre, desde puntos de partida o de llegada, distintos.
En UN CUÁNTICO ALETEO, si queréis podéis llorar cuando suena un despertador, un teléfono que atosiga por no tener las monedas de Judas o Caronte, una realidad que se mueve con los sentimientos del semáforo. Si lo deseáis podéis optar, por las genuflexiones de mangas borrachos, o por ser, una brizna de luz distraída de ausencias. Podéis participar con todo lo que os propongáis, pero no me preguntéis por qué para esconder el rubor, mientras digo que te quiero, se mira a la luna, ni me toquéis mucho las canicas que me muestran en su interior figuras con corazones de agua, ya que aunque mi cabeza sea joven, mi cuerpo está tremendamente cansado de ver y sentir la inutilidad de tantos esfuerzos, y sí, sí, no aguanta nada.
En Un cuántico aleteo espero, como buen esclavo, el veredicto rojo del Smartphone. Las formas nuevas de sorprender al amor, Los distintos manojos de flores con las que te voy etiquetando.

jueves, 17 de marzo de 2016

UN TROCITO DE AYER



Impredecible como el agua
es la distancia que hay
desde mi mundo a tu cintura:
espacio navegable del beso danzarín
al borde de las sienes, debajo de la ropa,
del latido constante, de un trocito de ayer.

En la infancia, los preámbulos del sexo,
tienen esas notas contorneantes que se silban,
y la memoria de alguna estación por pasar.

La elegancia profética del polvo cosmético,
desayuna café con imprevistos.

Pero todo esto, tú, ya lo sabías.
Comprendiste muy pronto
como se crea un eclipse,
como y hasta donde escribe
la sombra de mi mano.

sábado, 12 de marzo de 2016

LAS HERIDAS DEL POETA




“La sangre tiene dedos y abre túneles
debajo de la tierra”
Pablo Neruda

En el silencio,
solo y vasallo del aburrimiento,
la parte que no duerme de la voz
despierta en ocasiones
las heridas del poeta:
cada uno sabe cuáles son
o al menos como y donde
el mundo femenino
y el mundo masculino,
las ve y las imagina siempre.

Sabores de la luz dormida
al nuevo movimiento de las casualidades,
al regazo de algunas alabanzas,
a la luna o al sol del mundo astronauta.

En esta estación de palabras
conscientes e importantes
guardan sus labios mi memoria.