¿Quién pudiera al influjo sagrado
de un soplo celeste
despertar en el árbol florido
las rimas que duermen!
Rubén Darío
Me amuerma ver algunos días
suicidas que se lanzan
como pluma o paloma
del balcón, al vacío
paso de las sirenas.
Me inquieta que las hojas
se aparten desconfiadas
del cuerpo en la caída.
Hoy me impresionan
los detalles de la blasfemia,
ese líquido rojo en las baldosas
donde se firma mi jubilación,
las tres o cuatro cosas personales
que comparten los nombres.
No vive el que no llora,
el que no sangra,
el que nunca tropieza
con su vecina en el supermercado.
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